Я сегодня с утра решила — всё праздновать! И серьёзное, и напрасное. И снегопады первые, и дожди холодные. И полосы черные, и полосы взлетные. И то, что проснулась и вижу солнце. Что сердце любимых рядом бьётся. Что поленья в камине потрескивают. Всё беспричинное праздную и веское. Что одна книга дочитана — новое начинается. Что мне всё еще смеётся, иногда плачется. Что синички счастливы, завтра своего не ведая. Традицию всё праздновать начинаю первая! Торжественно ли, по домашнему... да какая разница?! Праздновать — всё одно лучше, чем печалиться. Жизнь — чем не повод для праздника? Каждый день в моем календаре красный. И каждая на душе царапинка — Как время покажет — фундамент счастья.
Благодарю за всё. За тишину. За свет звезды, что спорит с темнотою. Благодарю за сына, за жену. За музыку блатную за стеною. За то благодарю, что скверный гость, я всё-таки довольно сносно встречен - и для плаща в прихожей вбили гвоздь, и целый мир взвалили мне на плечи. Благодарю за детские стихи. Не за вниманье вовсе, за терпенье. За осень. За ненастье. За грехи. За неземное это сожаленье. За Бога и за ангелов его. За то, что сердце верит, разум знает. Благодарю за то, что ничего подобного на свете не бывает. За всё, за всё. За то, что не могу, чужое горе помня, жить красиво. Я перед жизнью в тягостном долгу, и только смерть щедра и молчалива. За всё, за всё. За мутную зарю. За хлеб. За со
Не пробуй этот мед: в нем ложка дегтя. Чего не заработал - не проси. Не плюй в колодец. Не кичись. До локтя всего вершок - попробуй укуси. Час утренний - делам, любви - вечерний, раздумьям - осень, бодрости - зима... Весь мир устроен из ограничений, чтобы от счастья не сойти с ума. Булат Окуджава.
В блеске огней, за зеркальными стеклами, Пышно цветут дорогие цветы, Нежны и сладки их тонкие запахи, Листья и стебли полны красоты. Их возрастили в теплицах заботливо, Их привезли из-за синих морей; Их не пугают метели холодные, Бурные грозы и свежесть ночей... Есть на полях моей родины скромные Сестры и братья заморских цветов: Их возрастила весна благовонная В зелени майской лесов и лугов. Видят они не теплицы зеркальные, А небосклона простор голубой, Видят они не огни, а таинственный Вечных созвездий узор золотой. Веет от них красотою стыдливою, Сердцу и взору родные они И говорят про давно позабытые Светлые дни. Иван Бунин.
Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться… И утром, расставаясь улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей. Как много тех, с кем можно просто жить: Пить утром кофе, говорить и спорить… С кем можно ездить отдыхать на море, И как положено — и в радости, и в горе Быть рядом… Но при этом не любить… Как мало тех, с кем хочется мечтать! Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке… И счастья большего не знать и не желать. Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полу взгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты сможешь, как награду, Любую б
Займитесь чем-нибудь. Стихи читайте что ли, Чтоб было больше счастья, меньше боли, Играйте песенку, хоть пальчиком одним. День пролетит, другие вслед за ним Последуют, нам что-то навевая. Давайте встретим их, тихонько напевая, Иль, млея от рассветного луча, Прилипчивые строки бормоча. Л.Миллер