Изменения в жизни приходятся на поколения, которые не застали "до"... Не ориентировались в "после", и, всвязи с этим не способны прогнозировать " потом". Именно по этому историю можно переписывать кому и как угодно.
Не прав Я не бывал в своей судьбе не прав, Когда, борясь решительно с рутиной, По жизни шёл, все связи оборвав, Считая их паучьей паутиной. И годы шли, сезонами звеня, И жизнь текла, речной подобна глади, Но что-то оторвалось от меня — Упало с плеч, привычной ношей сзади. Ушло, недоцелованное мной… И где теперь оно, скажи на милость? Не обернусь, но что-то за спиной, Как будто паутинка, истончилось. Всё так же: птиц над крышей виражи, И солнца ослепительное блюдце. А сзади что-то тёплое дрожит, Последний раз не смея прикоснуться. Кружатся в голове десятки тем, Клубками перекатываясь шало. А я всё время думаю над тем, Что в прошлом обернуться помешало
Ещё не вздрогнул лес Ещё не вздрогнул лес, колючим, хвойным мехом, Не протянул своих, пустых, замёрзших рук. В начале марта, дятлы первым будят эхо. В морозный день, в лесу разносится... Тук-тук, тук-тук, тук-тук. Весенних птиц прошла пора, их песня спета. В моём саду туман подобен молоку, Отголосили соловьи начало лета, И вот уже мы слышим дальнее... Ку-ку, ку-ку, ку-ку. Короткий дождь, как тёплый кот на мягких лапах. Закатов долгих бесконечна череда. С утра накошенной травы дурманит запах, И тянет в стог прохладным вечером... Сюда, сюда, сюда. Отцвёл подсолнух, травы в поле выгорают. Уже длинней, и холоднее вечера, И птичьи стаи, пролетая над сараем, От зимних вьюг, зовут на юг... Пор
Ракушка Ракушка Лежит ракушка у меня на антресоли. Ракушку стоит только к уху поднести, Как шум прибоя, запах рыбы, привкус соли, Отдать концы, отходим, Господи прости. Поставлен стаксель, боцман берег кроет матом, Ведь провожать в свободный поиск это блажь. Шипя вода ползёт по палубе к шпигатам И с лёгким свистом ветер лижет такелаж. Мы шторм прошли, он паруса порвал на ленты, А юнге руку проколол испанский дон И не пираты мы, а каперы с патентом, Мы не один на дно пустили галеон. Меняем галс и матросня бежит по вантам И штурман пьян уже до перхоти бровей, А юнга в трюме скромно пользует инфанту, Лицом как лошадь, но породистых кровей. Картина маслом, жаль что это всё не с нами, Но е
Романс В сигаретном дыму, что становится гуще и гуще, Сочиняю судьбу из заезжанных многими рифм, Слов ещё не нашёл, а мелодия грешную душу Держит цепко за горло, как я полированный гриф. Ты, струна, не мешай, кропотливой, певучей работе, Мне пора написать, пару, тройку ажурных стихов, Не порвать бы тебя на звенящей под пальцами ноте, Я к финалу приду под рокочущий тембр басов. Пусть аккорд прозвенит - пропоёт новым плектра ударом, Я прошу тебя песня, кружись надо мною, кружись, Ты поёшь за меня, дорогая подруга - гитара, Ты не песню поёшь, а мою забубённую жизнь. За окном тишина, мы торшеры и свечи потушим, Атмосфера романса создаст и покой и уют, Здесь гитара и я, это наши звенящие души