Мы не уходим Не может жизни быть без жгучей боли, И сладкой доли в прошлом не найти. И прав был тот, кто говорил о поле, Которое непросто перейти. Мы до могилы груз страданий тащим, Но понимаем лишь в последний час, Что эта боль была бесспорно слаще, Чем трепет наслаждения для нас. А что потом...да с чайкой белокрылой По пляжу с длинным газовым шарфом. И домик с голубями по перилам, И пристанька с привязанным челном. А на кровати вышиты подушки, Чинара целит ветками в зенит, И шум прибоя рядом...без ракушки... В дыханьи жизни галькою гремит. А рядом я в солёной круговерти, Мерцаньем искры в солнечном луче. Я не ушёл отсюда после смерти, Оставшись поцелуем на плече. И может быть весною,
Изменения в жизни приходятся на поколения, которые не застали "до"... Не ориентировались в "после", и, всвязи с этим не способны прогнозировать " потом". Именно по этому историю можно переписывать кому и как угодно.
Не прав Я не бывал в своей судьбе не прав, Когда, борясь решительно с рутиной, По жизни шёл, все связи оборвав, Считая их паучьей паутиной. И годы шли, сезонами звеня, И жизнь текла, речной подобна глади, Но что-то оторвалось от меня — Упало с плеч, привычной ношей сзади. Ушло, недоцелованное мной… И где теперь оно, скажи на милость? Не обернусь, но что-то за спиной, Как будто паутинка, истончилось. Всё так же: птиц над крышей виражи, И солнца ослепительное блюдце. А сзади что-то тёплое дрожит, Последний раз не смея прикоснуться. Кружатся в голове десятки тем, Клубками перекатываясь шало. А я всё время думаю над тем, Что в прошлом обернуться помешало
Ещё не вздрогнул лес Ещё не вздрогнул лес, колючим, хвойным мехом, Не протянул своих, пустых, замёрзших рук. В начале марта, дятлы первым будят эхо. В морозный день, в лесу разносится... Тук-тук, тук-тук, тук-тук. Весенних птиц прошла пора, их песня спета. В моём саду туман подобен молоку, Отголосили соловьи начало лета, И вот уже мы слышим дальнее... Ку-ку, ку-ку, ку-ку. Короткий дождь, как тёплый кот на мягких лапах. Закатов долгих бесконечна череда. С утра накошенной травы дурманит запах, И тянет в стог прохладным вечером... Сюда, сюда, сюда. Отцвёл подсолнух, травы в поле выгорают. Уже длинней, и холоднее вечера, И птичьи стаи, пролетая над сараем, От зимних вьюг, зовут на юг... Пор
Ракушка Ракушка Лежит ракушка у меня на антресоли. Ракушку стоит только к уху поднести, Как шум прибоя, запах рыбы, привкус соли, Отдать концы, отходим, Господи прости. Поставлен стаксель, боцман берег кроет матом, Ведь провожать в свободный поиск это блажь. Шипя вода ползёт по палубе к шпигатам И с лёгким свистом ветер лижет такелаж. Мы шторм прошли, он паруса порвал на ленты, А юнге руку проколол испанский дон И не пираты мы, а каперы с патентом, Мы не один на дно пустили галеон. Меняем галс и матросня бежит по вантам И штурман пьян уже до перхоти бровей, А юнга в трюме скромно пользует инфанту, Лицом как лошадь, но породистых кровей. Картина маслом, жаль что это всё не с нами, Но е