В наших незавершенных и неслучившихся разговорах,
в этих ветвящихся коридорах, кротовых норах –
вся моя жизнь, весь ее отсыревший порох,
блеск, нищета ее, звездная темнота.
Ветер качает твой дым на ветвях каштанов,
сыплется белое лето твое из моих карманов…
Небо обычно не строит громоздких планов,
наши тасуя события и места.
Вот я иду мимо дома с твоим названьем,
вот – застываю безграмотным изваяньем
перед моим (не цепляйся к словам) призваньем
всем рассказать, что на свете бываешь ты…
Все, что написано, стерто, зашито в дело,
принято в сердце, обманом проникло в тело,
все, что болело и с алтарей глядело –
все изначально имело твои черты.
Зная, что прошлое – только песок в стакане,
будущее – не придумано было для нас заранее,
пью за момент прекращения пререканий,
за непрерывность расправленного крыла!
Тост, разделенный на две составные части –
в первой, конечно, про счастье, ну да, про счастье,
а во второй про причастность обоих к червонной масти…
Вот, что я выбрала, богом когда была.

© Ксения Гильман

В вечернем городе Ноябрь простуженный
Бродил, поднявши воротник плаща.
В огнях блестел асфальт, покрытый лужами,
Висел последний лист на ветке, трепеща.
И тихо шёл Ноябрь дворами мокрыми,
Украдкой, глядя в окна тех домов,
Где наливался чай руками тёплыми
За скатертями кухонных столов.
Он с завистью смотрел в витрины праздные,
Там, где кружился жизни карнавал.
И на поток машин с глазами красными,
Но лишь его никто нигде не ждал…
Чужая жизнь неслась, слепила фарами,
Как параллельный мир, там, вдалеке…
А в маленьких кафе сидели парами,
Глаза в глаза…, и где рука — в руке...
И были все желанны и любимы
За теми стёклами под бисером дождя.
Вздыхал Ноябрь, уже кончались силы…
Ах, неужели жизнь проходит зря?!
Всем до него нет никакого дела.
Ноябрь растерянно на улице стоял…
… И вдруг откуда-то, из звёздного придела
Шарф белый на плечо его упал,
Свернувшись на груди пушистой кошкой…
Он оглянулся…, перед ним — ОНА…
Ноябрь простуженный, стоящий за окошком,
Руками нежными вдруг обняла Зима…

© Лариса Сперанская