Телефон...

Президентские покои....
Для народа козни строит,
Ну, и клонит уже в сон,
Зазвенел вдруг телефон.
Димон:
"Слышь, Володь! Чего сказать?
Позвонила эта блядь.
Набибулиной зовут-
Людо плохо мол живут!
Может минимум занизить,
Будут лучше люди видеть,
Что бывает много хуже!
Ишь, достаток всем им нужен!
Вован:
Не, Димон, куда уж хуже?...
Пояса затянут туже,
Ну, а станут возражать,
Покажу я им их мать!
Мы ж, нацгвардию не зря,
Кормим холуёв, их, бля!
Отрабатывают пусть...
Тут взяла меня брат грусть-
Я теперь, чего ж, до смерти,
Должен быть здесь президентом?!
Вроде сделал всё, как надо,
И пора б уже на Запад!
Пусть другие потрубят,
Мало в ложе чтоль жидят?
Надо главному массону,
Эти мысли протрезвонить.
Дело сделал я своё,
Отдадут пускай моё,
Все, что в банках накопил,
Как они, чтоб я так жил.
Димон:
Мне Вован на Запад стрёмно.
Я в Израйль, мне там удобно.
А давай махнём вдвоём!
Славно там мы заживём!
Вован:
Я, Димон, конечно, рад бы,
Но ведь там бузят арабы!
Я махну на островьё,
Там осело все ворьё.
Лондон точно приютит!
Там в верхах уж каждый- жид.
А центральная Европа,
Это верно, будет жопа,
Сразу вызовут на суд,
И к ответу призовут!
Много крови ведь на мне...
Тут тюрьма или расстрел!
Ну, пора Димон уж спать,
Завтра снова нам "пахать".
Да, огромная страна,
Много сделал ей говна,
А она ещё скрипит,
Развалится не спешит.
Ничего, коль жид- еврей,
Президентом будет в ней,
То развалится в конец,
Разворуем всё в пипец!
Ну, давай, ну, всё, пока.
Время дать мне храпака!
Утро вечера мудрее,
Завтра будет веселее.
Набибулиной скажи-
Пусть напрасно не визжит!
Надоела эта блядь,
Так, как мы, не может врать.
Надо дуру заменить!
Тут нам нужен брат наш, жид-
Заболтать, заговорить...
В кучу всё в одну свалить!
Димон:
Я с тобою соглашусь!
То же спать сейчас ложусь,
Поиграюсь лишь в айфончик,
А тебе спокойной ночи!