Закончится жестокая война
И памятник воздвигнут всех героям.
Отсалютует им любимая страна
На суше, с кораблей на синем море.
Салюты будут небо озарять
И поимённо каждого мы вспомним.
Цветы к могилам будем возлагать,
На землю мы слезу свою уроним.
Отважно кто сражался, за народ
Кто жизнь отдал, ни капли не жалея.
Тот в памяти народа не умрëт,
От года в год та память нам нужнее.
Закончилась жестокая война,
Всё так и было, помним до сих пор.
Другие хоть настали времена
И флаг страны давно уж триколор.
Умертас Тутобаев. 1914 - 2010 г.г. Омск.
Ветеран ВОВ. Призван в армию в 1938 году.
На фронте с 1941 по 1945 г. Пять ранении. Комиссован по инвалидности в 1947 году.
После войны работал на селе.
Сегодня выпал снег в столице,
Застал на площади буран.
Я на тебе хотел жениться,
Попëр сквозь вьюгу, как баран.
Цветы в штаны себе засунул,
Чтоб не замёрзли на морозе.
Буран ещё сильнее дунул,
Одежда соскользнула юзом.
Хотел прикрыть их пиджаком,
Он улетел в тартарары.
И вот сижу я нагишом,
Мороз и вьюга как воры.
Все причиндалы отморозил,
Теперь жениться не хочу.
Стихи не сочиняю, прозу
На языке своём верчу.
Бессмертный Полк готовится, товарищ,
Пройтись по площадям родной страны.
Желают посмотреть, за что же дрались,
За что сгорели в пламени войны.
Бросались грудью там на амбразуры
И бились под заснеженной Москвой.
Калечила, валила пуля-дура,
Нарушив атакующихся строй.
Придут и глянут на родные сразу лица
Сынов и внуков, правнуков своих.
Крутнëтся временная колесница
И обогнëт страну от сих до сих.
Посмотрят на салют, затем вернутся
В солдатский рай, спокойные душой.
Их помнят, чтут, потомки не прогнутся,
Бессмертный Полк по прежнему родной.
Он погиб на рассвете под Курском,
Пуля мягко прошила шинель.
Прохрипело в ней тело по русски,
Эх, досада, пожить не успел.
Не вернусь я домой, бесполезно
На вокзале прождëт меня мать.
Ни весной, ни зимой белоснежной
Вас, родная, никак не обнять.
Не поправить упавший забор,
Не покрыть на избëнке мне крышу.
На, сыночек, возьми-ка топор...
Голос матери я не услышу.........
Так и было когда-то под Курском
И упал рядовой на века.
Всё равно, украинец иль русский,
В обелиске родная строка.
Стихотворение друга из Кемерово.
Из мира, где солдаты отовсюду,
Мне шепчут строки нового стиха.
Их запишу, ни слова не забуду,
Ведь жизнь человека коротка.
Зачем мне это, сам, увы, не знаю,
Но гложет что-то дух мой изнутри.
С утра всё сочиняю, сочиняю
И шепчет голос чей-то - Ну, твори..
Когда-нибудь мне встретится придётся
На смертном одре с Богом налегке.
Я попрошу и он не отмахнëтся,
Прочтёт стихи в наплечном рюкзаке.
И может быть откроет в рай дорогу,
Бессмертными увижу тех солдат.
Что шепчут снова строки понемногу,
Разрывы слышу взорванных гранат.