Когда - же вы очнётесь и поймёте, Что началась священная война? А вы всё улыбаетесь и ждёте... Что стороной минует вас она. Нет, не минует... Льётся море крови. И снова русский мир хотят убить. И снова раздаются стоны боли... И снова наша Русь в огне горит. А вы всё веселитесь и поёте. По ресторанам, барам и кафе. Когда-же наконец то вы поймёте, Что смерть идёт по выжженной земле? Кому война... Кому-то мать родная... Лишь шелест денег важен в жизни их. А где-то, в стонах боли умирая... Вас вспоминают как родных, своих...
Нужно жить, моя милая, 365 дней в году,
Обнимать самых близких. Выращивать розы в саду,
Бог немыслимо щедр. Вот холодные зимы, вот жаркое лето,
Остаётся вдохнуть любовь. А иначе, зачем всё это?
Главное начинаешь понимать, пройдя через десятки драм,
Хороших людей видно по поступкам, а не по словам.
Через прожитое и болючее ты приходишь к правде,
Нужно дышать, пока дышится, фиксировать светлые кадры,
Запоминать цвет вечернего неба, врываться в новый восход,
Не растрачивать душу на тех, кто в неё плюёт,
Выбирать из чего строить жизнь, это твоё право,
Вместо грязи в блогах, читать на ночь Фета и Окуджаву,
Положи себе в правый карман обещание выстоять, в левый цветочное поле,
Это может помочь,
"Есть люди - как бенгальский огонь!
Рассыпают искры, и горят весело и ярко. В любви они подарками заваливают и букетами. Клянутся и эмоции проявляют. И говорят взахлеб о будущем, планы строят сразу…
На работе энергично начинают новый проект; всех заражают энтузиазмом! И в дружбе - сразу открывают душу и называют сестрой или братом.
Но это недолго длится - бенгальский огонь быстро догорит. Кончатся радость и счастье. Потухнет энтузиазм. Останется чёрная кривая палочка - и вонючий дымок…
Есть люди - как маяк. Светят неярко вдалеке; и с перерывами светят. Но в самой чёрной кромешной ночи появляется их свет вдали - и мы спасены. Видно все. Опасность преодолима! И уже не страшно, не так одино