Предыдущая публикация
Самолётик в обморочной сини
на холщовой ниточке-обманке,
упорхнувший из молочной стыни
за дождей пугливые помарки,
там глаза, огромные как вишни,
вешний город с облачной таможней.
Сердце глуше. Самолётик выше.
Глуше.
Тише.
Выше.
Невозможней...
© Сергей Шестаков
Следующая публикация
Комментарии 1
Ты думаешь, кто я? Сорока-воровка? Тетеря?
А может быть, рыба, ведь бьюсь я, как рыба об лёд?
Шкатулка без музыки, ключ от которой потерян?
Нет-нет, я не то и не это. Я твой самолёт.
Я твой самолёт. Я летаю на «Взлётных» конфетах.
Не зря в голове леденцы. У других бигуди.
Ты думаешь, кто я? Любовница? Самка поэта?
А я не она. Я же твой самолёт. Заводи!
Ты думаешь, как я проста — проще пареной репы.
Ты думаешь, как я сложна — не всегда и поймёшь.
А я самолёт, я пытаюсь поднять тебя в небо,
в котором под снегом уже зарождается дождь.
Ты думаешь, как же? Из пепла, из карточных точек
меня, как письмо, снова шлёт тебе кто-то и шлёт.
Пока во мне жив хоть какой захудалый моторчик,
я буду тащить тебя в небо. Я твой самолёт.
© Ника Невыразимова