Записку первую любимой,
в четвертом классе меж страниц
еще родной литературы,
тайком оставил,
страхом лиц.
Надеясь, дома прочитает,
как я люблю ее, поймет,
сожмет ладошками,
мечтая,
иль может песенку споет.
Надеялся.
Так не случилось.
В напраслину всю ночь не спал.
То утром в школе проявилось,
никто учебник не читал.
Как будто вор,
на переменке
опять проник
в портфель глухой,
достав огрызок
страсти к Ленке,
и скомкал сам
своей рукой.
Потом влюблялся,
как бы проще,
записок вовсе не писал,
дарил цветы соседней роще,
ромашкам крылышки не рвал.
Любить любил,
и расставаясь,
бывало
в щечку
или в лоб,
губами нежно прикасаясь,
им говорил.
Любовь - сугроб.
Они не плакали,
страдали,
и я страдал,