Предыдущая публикация
однажды жизнь закончится как книга,
забытая на старой, пыльной полке,
и всякое вино покажется водой во рту;
дела вчерашние забудутся сегодня,
заботы стайкой воробьёв вспорхнут и вылетят в трубу;
всё, что являлось частью важной пьесы,
померкнет, будто старая афиша под дождём,
лишь режиссёру ведомо, что там в финале интересного,
пока мы молимся, надеемся и ждём;
как странно быть живым в столь сумасшедшем месте,
и знать наверняка свои последние страницы;
завязка и финал всегда одни и те же,
они в граните неба выбиты неведомой рукой,
а значит только середина текста и имеет смысл - какой?
там главные герои мы: творим и любим, любим и творим - вот это жизнь!
всё остальное профанация и чепуха смешная,
клокочущая кровью в горле гордеца;
он книгу распахнул чужую и насладился болью, страхом и безумием сполна,
едва взглянув в глаза того, кто был тут раньше,
того, кто видел, как вселенная рождалась в муках,
как судорога космоса швыряла звёзды из края в край,
и грешники валились с пыльных полок
из ада в рай;
покой...
затихли на своих орбитах челноки -
ни звука, ни движения ЕГО руки;
душа моя скользит по трассе вытканной из паутины звёзд -
второй...
тот первый вырвался задолго до меня, шагнул за мост;
ещё никто из нас не возвращался говорят,
но книг на пыльных полках
каждый год всё больше, больше и ещё!
и книжный шкаф когда-то опрокинется,
как знать;
уже не будет в нём моей книжонки блеклой со стихом,
и сам я упорхну так далеко, как хватит сил,
так и не ведая зачем однажды приходил -
куда ушёл...
Следующая публикация
Нет комментариев