Предыдущая публикация
Вместе с Александром Головской, Евгением *****, Алексеем Шаховым, Александром Кочупаловым, Константином Ивановым, Вадимом Красавчиком, Счастьем Пополамом, Сергеем Мизиным, Ольгой Черненко (Рой), евгением чикаревым, Константином Шиловским, Деминым Ильей, Германом Фурсовым, Гаджимурадом Нурмагомедовым, Ольгой ( Luna ), Евгенией Бабахановой, Мариной Полуэктовой, Alex Moor, Хaйри Тугузом Адыгэ, Aleks GUD, Виктором Куницыным, Дмитрием Смоковым, Айратом Галеевым, Аркадием Солодянкиным, Юрой ильиным, Сергеем Никольским, renat Qasimov
А МУЖЧИНА...
Мужчина хорош, когда он дикий. Дикий, но добрый. Дикий и добрый одновременно. Мужчина - это взгляд, в первую очередь. Потом уже плечи, косые мышцы, икры и все остальное...Такой взгляд, знаете... смотрит так спокойно на твою женскую природу и ничего не хочет в ней менять, править, совершенствовать, ничего не требует, не оскорбляется вашими различиями, не играет в "ты тут баба, а я - мужик", не манипулирует этим "будь пожалуйста".Просто смотрит на тебя, а про себя думает "это хаос, неукротимый хаос, горная река, вулкан, звездопад, лавина, цунами, снежная буря, ливень. А я люблю природу! И спать под открытым небом! И купаться в горной реке!".Мужчина хорош, когда он что то делает. Сильные руки, мышцы под кожей, энергия "ян" во плоти. Вы видели полуобнаженного мужчину, распиливающего бревно? Или стругающего доску?Вот когда я поверила, что я из ребра. БЫТЬ РЕБРОМ В ЭТОЙ КОНСТРУКЦИИ - КРАСИВО И ИНТЕРЕСНО...А еще мужчину отличает спокойствие. Во взгляде, в тоне, в вибрациях, в паузах, в словах, в улыбке, в уголках глаз, в жестах, во внутренней тишине.И чувство юмора. Когда я смеюсь, когда мне реально смешно - я люблю.Себя, этот мир, эти проблемы, эту погоду, эту страну, этот политический режим, этот быт...
© Лесонен
Следующая публикация
Комментарии 143
© Лесонен
Марина Лозовая
В глазах твоих тонул усталый страх,
И неожиданно вдруг распускалось утро,
То замирало всё во мне как будто,
И надобности не было в словах.
Я свет увидела в твоих глазах…
И дьявольски мне жизни стало мало,
И воздуха, которым я дышала,
И все сомнения терпели крах.
В зрачках, что без начала и конца,
В них в вечность превратились те минуты.
Его молила, в них ища приюта,
Через мои глаза моя Душа.
Из прошлого смотрел знакомый взгляд…
До боли мне, щемя, сжимая сердце,
И никуда мне от него не деться,
И лишь его хочу вернуть назад.
© Copyright: Марина Лозовая, 2015
Свидетельство о публикации №115072208344
Пока дышать не разучусь,
Я никогда с тобой не встречусь
и никогда не разлучусь.
Е.Евтушенко.
Не нашедши, потерял…
Не отдавши, отобрал…
Не влюбившись, разлюбил…
Не обретши, подарил…
Не играя, разорился…
Не летая, вдруг разбился…
Прочитав лишь строчку счастья,
Книгу создал о ненастье…
Познакомившись лишь с веткой,
Дерево срубил навеки…
Не запомнив, позабыл…
Кто ты есть?… А кем ты был!…
Есть в мире этом самый лучший миг.
Потому-что ищу уже тысячу лет,
Ты не бойся, тебя непременно замечу,
Улыбнусь…Только ты улыбнись мне в ответ!
Будет ветер качать исхудавшее тело берёзы,
Будет небо бросать запоздавшие капли дождя,
Я при встрече сдержу на глаза набежавшие слёзы,
Слёзы счастья, ведь я, наконец, отыскала тебя!
Я тебя где-нибудь обязательно встречу,
В миг, когда потеряю надежду найти,
Темный сумерек шёлк ляжет городу прямо на плечи,
Вечер в узел сплетёт наши долгие жизни пути…
И тогда всё замрёт в ожидании этого чуда,
Я навстречу тебе шла как-будто бы тысячу лет!
И при встрече, возможно, смеяться и плакать я буду,
Лишь прошу, не забудь улыбнуться в ответ!
Для мужчины любовь – одна из многих вещей. Он хотел бы писать стихи не потому, что он любит; он хотел бы писать картины не потому, что он любит – это занятие имеет для него свою собственную ценность, ничем не связанную с любовью. А устав от картин, музыки, он хотел бы упасть глубоко в любовь и забыться; это его отдых. Увидьте разницу: любовь мужчины – это место его отдыха. Когда он устаёт от мира, от тысячи и одного дел, он хочет упасть в энергию женщины, в её тепло и раствориться. Помните: он любит, только если получает отдых, и тогда он снова может рисовать, писать стихи, сочинять музыку или танцевать. Для него любовь – это необходимая основа, чтобы делать другие вещи.
Для женщины – всё наоборот: она будет делать другие вещи, потому что она любит. Если она не любит, она перестаёт делать что-либо воо...ЕщёЛюбовь мужчины – это только часть его жизни; у него есть много других дел, которые нужно выполнить. Любовь женщины – это вся её жизнь. Для мужчины это не так.
Для мужчины любовь – одна из многих вещей. Он хотел бы писать стихи не потому, что он любит; он хотел бы писать картины не потому, что он любит – это занятие имеет для него свою собственную ценность, ничем не связанную с любовью. А устав от картин, музыки, он хотел бы упасть глубоко в любовь и забыться; это его отдых. Увидьте разницу: любовь мужчины – это место его отдыха. Когда он устаёт от мира, от тысячи и одного дел, он хочет упасть в энергию женщины, в её тепло и раствориться. Помните: он любит, только если получает отдых, и тогда он снова может рисовать, писать стихи, сочинять музыку или танцевать. Для него любовь – это необходимая основа, чтобы делать другие вещи.
Для женщины – всё наоборот: она будет делать другие вещи, потому что она любит. Если она не любит, она перестаёт делать что-либо вообще.
Ошо
А он совсем не такой как все,
он любит виски и чай из трав,
и босиком ходит по росе,
от дел городских устав.
Ему ветра с дождём - нипочём,
он обнажает пошире грудь,
и если к тополю льнёт плечом -
чтоб силы его вдохнуть.
Он рвёт судьбу, не жалея нить,
которую пряли, добавив медь.
Он знает, как ему лучше быть:
бунтуя, готов сгореть.
Он может взять и напиться в блюз,
и укуриться почти что в хлам.
Но я его потерять боюсь,
и так просто не отдам.
А он такой у меня один,
без лживых слов и без пышных фраз,
пусть в нём на 40% - льдин,
но мне это - в самый раз.
Я растоплю самый синий лёд,
нас жизнь ещё будет горячить.
А он... куда от меня уйдёт?
Кто будет его лечить?
Фуджииро.</...Ещё Маленький джаз..
А он совсем не такой как все,
он любит виски и чай из трав,
и босиком ходит по росе,
от дел городских устав.
Ему ветра с дождём - нипочём,
он обнажает пошире грудь,
и если к тополю льнёт плечом -
чтоб силы его вдохнуть.
Он рвёт судьбу, не жалея нить,
которую пряли, добавив медь.
Он знает, как ему лучше быть:
бунтуя, готов сгореть.
Он может взять и напиться в блюз,
и укуриться почти что в хлам.
Но я его потерять боюсь,
и так просто не отдам.
А он такой у меня один,
без лживых слов и без пышных фраз,
пусть в нём на 40% - льдин,
но мне это - в самый раз.
Я растоплю самый синий лёд,
нас жизнь ещё будет горячить.
А он... куда от меня уйдёт?
Кто будет его лечить?
Фуджииро.