ПОЭЗИЯ

Вот так, какая к чёрту, там поэзия,
Раз жизнь в суе промышляет прозою...
То это дело видно бесполезное,
Такую свалку не украсить розами.
Да полноте, какая там романтика,
Раз детектив с боевиком - привычное.
Какие к чёрту вам ромашки-бантики,
Реальность вяжет жизнь узлами Линча.
Кому какое дело, чем вы грезили,
В уютной тишине под абажурами...
Как на руках у матери-поэзии,
Неубаюканными, очи жмурили...
В ночное... сны-лошадки долгогривые,
Пасутся до зари травой забвения...
Все разной масти, всё равно красивые
Они, иной природы порождение...
Кому всё это надо, коль бессмысленно,
Что чудилось, как в детстве доброй сказкою...
Реально воплощать стихами искренне
И украшать всё радужными красками...
Не уж то вздор - все бденье и искания,
Пусть ухмыляясь, кто-то скажет: крейзи ты.
Раз за А.С. Пушкиным - сплошная графомания,
Да бросьте, да какая там поэзия...
Пусть так: хула спешит за одобрением,
Легка на ногу желчно-худосочная...
Вспугнёт...и и в высь вспорхнут стихотворения,
Что вскормлены молитвой во всеночное,
Крылатым им дарует поднебесие -
Обитель искушения Поэзия!
Чтобы наполнить эту бездну песнями...
В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский
12 03 20