Зачем пишу свои стихи,
Отвечу просто я не знаю.
О ком, если спросишь ты,
О неземной любви страдаю.
Смотрю на фото , образа,
Май грустный юбилей отметит,
Как воск свечи, стечет слеза,
И седина волос, морщинка встретит.
В синем небе облака летят,
Как письма наши, какие годы,
Ее я вспоминаю взгляд,
Вчера как будто все было вроде.
Лечу опять в далекий край ,
Где горы, море, пляж песчаный,
Другие звёзды и рассвет встречай,
Ведь влюбится никогда не поздно.
Лишь в толстой книге твоего романа,
Останутся закладка, чистые листы,
И каждый раз, утром рано,
О жизни пишешь ей письма ты.
А. Коымов.
Смотрю на грустные дома,
Их этажей я не считаю,
Вон там в окне видна одна,
О чем она сейчас мечтает.
А я спешу от суеты,
Где дождь ласкает влагой зелень,
Где кислородом дышишь ты,
И скоро зацветут сирени.
С чем женщины нам красоту сравнить,
Её движения, наряды,
Готов отдать всё, подарить
Чтоб быть с ней хоть мгновенье рядом.
Смотрю на стройную березку,
И нежность, красоту ветвей,
Из леса эхо отголоском,
Пенье птиц доносит ей.
Как к женщине я прикоснусь ладошкой,
Ветра колышат молодость листвы,
Здесь постаю я с ней немножко,
Как в юности, признаю́сь в любви.
Как хорошо, когда красиво,
И лес, и неба синь, как её глаза,
Ты оберегал её ревниво,
И встречи все забыть нельзя.
Сколько лет, н