На старом, черно белом фото,
Не видно неба синевы,
Стоит мальчишка, держит что то,
Винтовку, выше головы.
Тринадцать лет ему, от силы,
На фронт из дома он сбежал,
Его об этом не просили,
Он долг перед Родиной держал.
Всегда он был особо меткий,
Когда стрелял рогаткой птиц,
Теперь же служит он в разведке
У самых вражеских границ.
Война казалось лишь игрою,
Пока не видел он смертей,
И трупов, что лежат горою
Война - игра не для детей.
Гремели ядрами снаряды,
А так хотелось тишины,
И лета яркие наряды,
Сменились на наряд войны.
И детский взгляд того мальчишки
Уже не верит чудесам.
Ему б читать за партой книжки,
А не скрываться по лесам.
Но он конечно же вернётся,
Такой веселый и живой,
И