Сижу на кухне сочиняю,

тихонько тикают часы,
и тут муха залетает,
меня даже не спросив.
И надо б встать, найти хлопушку,
прихлопнуть наглую её,
да лень, "чес" слово, в хате душно,
и шевелиться не "охо".
Да мысль, боюсь, исчезнет сразу,
и рифмы спрячутся туда,
куда я сам, клянусь, ни разу
не лазил в жизни никогда.
Да пусть её, пускай летает,
маршрут от печки до порога,
она живет, сам не зная,
что ей осталось не так много.
Вот я в отличие от ней,
по жизни много чего знаю,
про землю, небо, про людей,
но сам при этом не летаю.
Она же вроде как бы так,
всего лишь просто насекомое,
но вот парит, как ТУ и ЯК,
без всяких там аэродромов.
А мы все ходим по земле,
при этом мним себя богами,
но держим в запертом столе,
на всякий случай завещанье.