Тишина после выстрела

Они свили гнездо на высоком тополе — Вороны.. Семья. Мама, папа и тройка вечно голодных клювиков, которые то и дело пищали: "Еды! Еды!"
Родители с утра до ночи кружили над двором, таскали в гнездо то червяка, то кусочек хлеба, то случайную букашку. Жили. Радовались.
А рядом жил человек. Ему мешал шум.
Сначала он убил мать. Ворон остался один — но он не сдался. Он носился за едой, пока крылья не гудели от усталости. Птенцы всё равно кричали.
Потом убил и его.
Гнездо опустело. Клювики, оставшиеся без тепла, без еды, без защиты, один за другим выпали на землю.
А человек? Живёт. Ходит по тому же двору. Смотрит на то же небо.
Мы часто говорим: "Это же просто птицы". Но разве в этом дело?
Разве можно называть себя человеком, если в тебе нет места даже для чужой жизни?