Спасибо, Господи, за мир такой живой, за бабочек над ветреной травой, за ивняки, цветущие до срока... Чем дальше в жизнь, тем новости бледней. Уже почти не различаешь дней – всё прожито, всё морок и морока. Но вот торчит мать-мачеха у пня и лезут, как подшёрсток, зеленя, и думаешь: мне десять, ну, двенадцать. Ни времени, ни прожитого нет – один горячий предпасхальный свет... И это правда, если разобраться: нет у души морщин и седины, ей ни часы, ни годы не важны, она во всё влюблённая пацанка. И как бы ни погано было мне, она – всегда о жизни и весне, как божия коровка на броне у танка. Она смешней, глупей меня, чудней. Но, Боже мой, я не перечу ей. Полина Орынянская