«Майскими вечерами особенно хороши грозы с их черными-черными тучами, с их ветвистыми, точно оленьи рога, молниями, оглушительным треском разрываемого в клочки неба, запахом мокрой травы, свежести, огромными, падающими точно за шиворот дождевыми каплями, спасаясь от которых так здорово забежать на веранду, греть озябшие ладони о чуть теплый электрический самовар, пить остывший чай с упавшими в него лепестками цветов вишни, грызть оставшиеся после обеда куриные крылья, намазывать клубничное варенье на горбушку бородинского и говорить, говорить о каких-нибудь новых французских или американских романах, об умирающей деревне, о вековой отсталости, о соседе, которого пьяный трактор вчера, среди б
* * * Как ко всему на свете глухо Одно крыльцо. Сломай черемуху и нюхай, Скрыв в ней лицо. Не надо следовать заветам Ничьих эпох. Вся жизнь со всем её секретом — Как этот вздох. Сама земля дает анализ Своих... Мы в этом запахе рождались И с ним умрём. Чтобы подслушать эту душу И клад унесть, Я не один закон нарушу, А все как есть. ............... Воды журчащей переливы, Теченья речь Ночами будут терпеливо Ходить стеречь. Хотя б вы стали целым светом На берегу, Я вами и любым запретом Пренебрегу. Борис Пастернак. <1958-1960> Набросок одного из самых поздних стихотворений