Отшумел парадами май,

пролистав миллион гимнастерок,
Уронил на обочину ленту в полоску,
и на древке пластмассовом красный лоскут.
Но горит внутри пламя,
и звенят в голове той войны отголоски,
Пред глазами лишь пепел и дым,
одиночество старческих рук.
Слёзы держат за горло, и гордость не в силах разжать их тиски,
Не вернуть этой гордостью жизнь ни единому сыну…
Дочерей не вернуть, не обнять, не узнать, не найти…
Им не петь, не родить, не дышать, не прожить, не любить…
Не смеяться их детям, как кошка играет с бантом,
Внукам их не бежать по росистой траве, не уснуть на руках
У дедов, что остались навек в той земле….
под мостом….
У окопа…., у дома…., в реке…., в белорусских лесах…..
У дедов, что остались навек молодыми,
детьми,
сыновьями,
ребятами,
дочерьми.
Принимаю родство,
продолжаю наследную ветвь
У мальчишек погибших, у старших в семье сыновей,
Пламя памяти в сердце моём
будет вечно гореть,
Имена их звучат в молитве души моей.