Две секунды на прицел,
ты летишь, как пуля в цель,
в ритме пульса твоего -
танец душ вдали от тел,
мир, который ты хотел.
Смерть с помадой на губах
поцелуем снимет страх.
Выбор только за тобой,
нить судьбы в твоих руках.
Опасен, но зато... свободен...
Душа, как пистолет - на взводе...
С каждым человеком ты чувствуешь себя по-разному.С кем-то ты глуп, скромен, с кем-то тебе хорошо, приятно, весело, с кем-то ты чувствуешь себя дураком, а с кем-то очень умным и серьёзным.
Всё это приводит к одной мысли… «А какой я на самом деле?
Это чертовски неприятное чувство, когда тебе грустно, но ты и представления не имеешь, почему. Вроде бы ничего не произошло, а внутри все равно какая-то опустошенность.