Дорогие мои филологи и литературоведы! Плз, подскажите автора. Сразу предупреждаю - это не про Немцова и не про Навального, - это Памяти Башлачёва Александра, Летова Егора … Тем более написано в 2008 году. Ушедшим в феврале Ну вот мы и стали взрослей на ещё одну смерть. А сколько ещё февралей у судьбы наготове? Короткий отточенный месяц нас косит как серп. И чёрные числа петлёю нас ловят на слове. И рвётся стру- -на бесполезном аккорде к утру – в прокуренной кухне, что стала обыденным мифом. Мы жмёмся к конфорке, как будто к живому костру. За свет и за воздух мы платим по новым тарифам. Ну вот эти песни и стали совсем не нужны. И мы на пороге весны, на исходе надежды: как будто вернулись
Детские писатели Любовь Захарченко Покидают нас вожди и обыватели, Унося с собой все хлопоты пустые. Остаются только детские писатели - Даже после жизни молодые. Вечны наши зайчики в трамвайчиках. Таракан их никогда не одолеет. Справедливость держится на мальчиках! Тех, кто никогда не постареет... Есть тот мир, где все у нас налажено, Все уютно там и неизменно: Если поезд - значит, в Простоквашино, Если крокодил - то, значит, Гена. Вы не бойтесь, зайчики в трамвайчиках! Воробей наш таракана одолеет... Cправедливость держится на мальчиках! Тех, кто никогда не постареет... И трубит рожок из детства нашего... И летит зеленая карета... Сказкой наша радость разукрашена. Ска
Мешали нам татары, турки, шведы, Мешали добрый царь и злой тиран, Мешали нам буржуи и полпреды, Мешали пролетарии всех стран, Мешали дураки и бездорожье, Мешали трезвый ум и пьяный бред, Мешали атеизм и слуги Божьи, Мешали все, кто «да» и все, кто «нет». Мешали воровство и щепетильность, Мешали пофигизм и фанатизм, Мешали перемены и стабильность, Пустой прилавок и капитализм. Мешали муж — жене, свекровь — невестке, Соседи сверху, снизу, за стеной, Интеллигент в очках и бомж в подъезде, Родной язык — словесности родной, Мешали гениальность и бездарность, Мешали большинство и меньшинство, Мешали зависть и неблагодарность, А больше всех мешало естество. Мы все — война и мир, стихи и проза,
В целом ничего не изменилось, ты всё так же просыпаешься по утрам, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днём за окном всё темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоём городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра, с последним упавшим на асфальт листом, исчезнут и они. Но время идёт, и поэтический флёр спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийс