- Тише, куда гонишь?!
- Да все нужно успевать, времени на все как всегда не хватает!
- А ты подумай о маме, о родных, которые ждут тебя дома... 190....140....100....80.....60....
Запомните, дела будут всегда, а дорога ошибок не прощает!
Чем больше узнаю людей,
Тем больше нравятся собаки.
Они честней, они добрей,
По пустякам не лезут в драки.
Не лгут, не пьют, не предают,
Не обижают так беспечно,
И в душу ядом не плюют,
И понимают всё, конечно.
Чем больше узнаю людей,
Тем больше нравятся собаки.
Они как друг с тобой везде
Пойдут, не пятясь, точно раки.
Чем больше узнаю людей,
Тем больше нежности к собакам
Различных видов и мастей,
Безхвостым, стриженным, лохматым,
Что платят за добро добром
И в дружбу верят бесконечно,
Не треплют длинным языком
И понимают всё, конечно.
Мне невдомёк, в конце концов,
За что в ругательной атаке
Друг другу тычем мы в лицо,
Мол, дескать, злые, как собаки.
Нам до таки
На остановке возле сквера,
Напротив шумного вокзала
собака.., брошена, наверное,
Или хозяев потеряла.
Берет с ладони осторожно
Все, что дадут; благодарит!
В глаза смотреть ей невозможно...
Приняв отсутствующий вид,
Все ждут, когда она исчезнет -
Ведь с глаз долой, из сердца - вон?
Густая шерсть уже облезла,
И бок до кожи опален.
Лежит под лавкой, что-то гложет -
То кость какую - то, то прут.
За всяким увязаться может
В надежде, что ее возьмут!
Но...возвращается упорно
Под эту лавку каждый раз,
Уронит в лапы свою морду,
А слезы катятся из глаз ...
Ошейник шее исхудалой
Уже не нужен, как и то,
Что ее верность опоздала,
По крайней мере, лет на сто.
Четыре лапы, хвост да уши -
Чем тут отбиться о
Что такое собака в доме
Это добрый холодный нос
Это теплое счастье в ладонях,
Это счастье, это - мой пес
Это злость иногда, что ты сделал?
Это счастье - смотреть как растет
Это больно, когда он болеет,
Это - счастье - здоров и живет.
Это - теплый язык вытрет слезы,
Это - грозно облаял - чужой
Это - встретил, согрел от мороза,
Изумленье...какой же большой!
Это - любит не глядя на годы,
Это - вечно простит и поймет,
И прогулки в любую погоду,
И вниманье - что он там жует?...
Это тяжкие теплые лапы,
Что обнимут, от боли спасут,
Ничего, что полы исцарапал,
Все равно ремонтировать тут...
Это сонная морда в постели,
Когда падаешь с края в ночи
Изумленье: на место? Не верю
Я на месте замерз...Не кр
ПОХОРОНЫ ОБ СТЕНКУ ГОРОХОМ.
Каждое отпевание я вижу одну и ту же картину. В храме или морге, где совершается последнее прощание с усопшим, гроб заваливают гвоздиками и розами, и скорбящие родственники тесно встают вокруг. Женщины в чёрных платочках промачивают салфетками глаза. Мужчины моложе тридцати с выражением зубной боли на лице переминаются с ноги на ногу.
На лицах стариков часто можно прочесть почти торжество: «Это не я, не я здесь в гробу!». Лица старух непроницаемы, словно вырезанные из дерева маски. А в центре всего – восковой лик покойника. Ни звука. Лишь редкое покашливание. Никто не молится. Никто не крестится. Все стоят, как пни.
И ничего их не пробивает. Ни проникновенное и