Стоит на окраине блота избёнка, в ней крыша худая, порог аж изгнил...
Стоит, изрыдая и ждёт в нём кого то, лишь иний с листвой прошлогодней и нил.
Винил бы за это хозяин округу, но вкруг где не глянь лишь одна пустота.
Гогочут лишь гуси, да ухают совы, со ржавой трубы тихо шепчет вода.
Она лишь одна в этом омуте свищет, журчанью её наслаждаясь все спят.
А в сером, прорезженом торфяном небе, стрекозы насквозь паутины летят.
Хозяин сидит на пороге лачуги и кольца пускает, в дыму сей пейзаж.
Он думает, пишет в блокнот свои мысли, местами переправляя абзац.
Строка за строкой и рождается слово, рождается текст, в общей форме и стих.
А как он допишет, сотрёт и по новой и новые мысли улягут