О них, наверно, не вспомнят потомки. О них, возможно, забудут друзья, Но будет помнить луна, как в потёмках В "Конечно, да!" превращала "Нельзя"... Их вспомнит тихий фонарь у аллеи, Что освещал поцелуй под дождём. Они почти не мешали соседям... И были трудности им нипочём. И улыбались, забыв про усталость, Едва заметив друг друга в толпе. Они оставили самую малость – Любви сиянье на грешной земле. О них, возможно, забудут соцсети, О них забудет кондуктор седой, Но солнца луч, что по-прежнему светит, Рисует образ любви неземной... Их вспомнит первых снежинок круженье, Что украшали ресницы её. Его глаза, что полны восхищенья... И ярких душ бесшабашный полёт. Их вспомнит летней прохлады дыханье, И слёзы грустных осенних дождей. И самой первой весны щебетанье, Морщинок нить, что с годами родней... Им эта жизнь бесконечной казалась, Когда две чашки на круглом столе. Они оставили самую малость – Любви сиянье на грешной земле...
Как много писем пишет осень людям... Шлет их по ветру - жёлтых, красных, рыжих. Эпистолярный жанр из моды вышел, Но кто за красоту её осудит? Они летят, то ниже, то чуть выше, Упасть в ладони каждому готовы. Не признавая ящиков почтовых, Стучатся в окна, стелются на крыши. О чём они? О межпланетной пыли, О счастье, одиночестве, печали. О том, что вы уже когда-то знали, Но безнадёжно и давно забыли. Их столько непрочитанных, пропавших, Недолетевших... Велика досада Исчезнуть, не дойдя до адресата, Его ответа так и не узнавши. Но снова ветер щедро сыпет листья. Как много их - зелёных, рыжих, красных. Мне так их жаль! Но что грустить напрасно... Прошу вас, прочитайте эти письма...
Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Комментарии 25
О них, возможно, забудут друзья,
Но будет помнить луна, как в потёмках
В "Конечно, да!" превращала "Нельзя"...
Их вспомнит тихий фонарь у аллеи,
Что освещал поцелуй под дождём.
Они почти не мешали соседям...
И были трудности им нипочём.
И улыбались, забыв про усталость,
Едва заметив друг друга в толпе.
Они оставили самую малость –
Любви сиянье на грешной земле.
О них, возможно, забудут соцсети,
О них забудет кондуктор седой,
Но солнца луч, что по-прежнему светит,
Рисует образ любви неземной...
Их вспомнит первых снежинок круженье,
Что украшали ресницы её.
Его глаза, что полны восхищенья...
И ярких душ бесшабашный полёт.
Их вспомнит летней прохлады дыханье,
И слёзы грустных осенних дождей.
И самой первой весны щебетанье,
Морщинок нить, что с годами родней...
Им эта жизнь бесконечной казалась,
Когда две чашки на круглом столе.
Они оставили самую малость –
Любви сиянье на грешной земле...
Шлет их по ветру - жёлтых, красных, рыжих.
Эпистолярный жанр из моды вышел,
Но кто за красоту её осудит?
Они летят, то ниже, то чуть выше,
Упасть в ладони каждому готовы.
Не признавая ящиков почтовых,
Стучатся в окна, стелются на крыши.
О чём они? О межпланетной пыли,
О счастье, одиночестве, печали.
О том, что вы уже когда-то знали,
Но безнадёжно и давно забыли.
Их столько непрочитанных, пропавших,
Недолетевших... Велика досада
Исчезнуть, не дойдя до адресата,
Его ответа так и не узнавши.
Но снова ветер щедро сыпет листья.
Как много их - зелёных, рыжих, красных.
Мне так их жаль! Но что грустить напрасно...
Прошу вас, прочитайте эти письма...