МЕЖДУ "ДА" И "НЕТ"
Осколки фраз, обрывки предложений
лежали тихо по углам,
уснувший шум оборванных скольжений
напоминал забытый хлам
вчерашних слов, не высказанных всуе,
им будет нужен свежий день,
придёт Другой и снова разрисует,
оформит эту дребедень.
Блеск наведёт на глади циферблата,
запустит в такт пропавший пульс,
без лишних слов брожения и блата
вновь полетит быстрее пуль
со свистом в цель, знакомую на карте,
давно лежащую на дне
архивных строчек с надписью "В Джакарте";
из дневников в пыли над ней
осколки фраз, обрывки предложений.
.................................................................
https://www.youtube.com/watch?v=ySIbqGRrjSI
LOFT CENTR
. .. ... .... .....*
Художник дождь дорисовал
слезой , упавшей на мольберт,
и брызг неправильный овал
бросал, не глядя на конверт,
в котором прошлый гонорар
оставил запах от купюр,
свечей растаявших нагар
и шарф шикарный от кутюр.
Забросив утром карандаш,
натянет холст на раме дня,
весь буйноцветный раскардаш
друзья оценят и родня.
Бокал вина, сигарный дым
под разговор "за нашу жисть"...
Всегда он будет молодым,
пока рука сжимает кисть.
...... ...... ...... ...... ...... ......*
***
Ты в белой тунике
на голое тело
навстречу рассвету,
как птица летела,
в причёску вплетались
прохлады частицы,
которыми ночь
не успела напиться.
Вдоль берега моря,
по самому краю,
с волною не споря,
легко и играя,
скользила земли
ни на миг не касаясь,
а вдаль убегала
полоска косая.
Остался букет
из духов твоих нежных,
невидимый след
на горах белоснежных...
То было реальностью
или приснилось?
Прошу, подскажите мне,
сделайте милость.
......................................
Как только тепло
на песок чистый ляжет,
опять позовут
иссык-кульские пляжи.
Нет чище воды,
воздух - звон хрусталя!
Скорей приезжайте,
Вас ждут.
Вуаля.
"...ноты - буквы, буквы - ноты..."
Лети, перелётная птица,
на Север, на Юг, на Восток,
на Запад, минуя границы,
из завтрашних скомканных строк...
В потоках воздушных течений
из слов и не сказанных фраз,
услышишь забытых значений
бессмыслицу эту не раз.
На Солнце есть тёмные пятна,
на лицах морщинки у глаз,
и гладить их очень приятно,
читая любимый рассказ,
написанный вместе с тобою
дождинками плотными, в ряд...
Там партия лишь для гобоя.
Всем пауза. Не говорят
капризные скрипки, валторны,
рояль-консерватор, альты,
не слышно кларнетов задорных...
И снова несёшься вдаль ты
на Запад, минуя границы,
на Север, на Юг, на Восток...
Лети, перелётная птица,
из завтрашних скомканных строк...