Предыдущая публикация
Думает, он главный, на коне,
Всех убил, ни разу не попался,
Пусть ему являются во сне
Детские негнущиеся пальцы.
Пусть ему является кошмар,
Каждый день, едва глаза закроет:
Отлетевший в сторону башмак
И коленки, грязные от крови.
Пусть он молит: "Хватит, пожалей".
Та, что миг назад была живая
На тридцатиградусной жаре
Так неумолимо остывает.
Пусть трясётся, пусть кричит "уйди",
Но навек не даст ему покоя
Плюшевый бобрёнок на груди
И тетрадь для подготовки к школе.
И когда он станет подыхать
В тошноте своей и нечистотах,
Станет солнце в небе полыхать,
Будто позовёт кого-то, что-то,
Будто рядом с ним средь прочих сил
Тонкие, измазанные сажей,
Встанут Лиза, Кира и Максим.
И кивнут.
И ничего не скажут.
Alja Khajtlina - "Сто сорок седьмой день"
Следующая публикация
Нет комментариев