или без темы, или как тема, без которой всё не то

Эх, эти навязчивые темы! То про саму осень, то о её дождях,
туманах и листьях. Без особой ностальгии, но, вероятно, с
изрядной её долей , в солидном возрасте уткнёшься в такую
вот тему, и уже не съехать. Что, собственно, я хочу сказать
всем, кто , увидев очередные туманы, махнёт рукой и
идёт себе дальше? Не объяснение,(хотя и это тоже), а погружение
в дни, которые ушли, и, соответственно, привычки возвращаться
не имеют. А человек- тот, да. Окунается. С трудом выныривает.
Почему всё, о что спотнётся воображение,- природа? Так вот,
я об этой самой теме...
Если забраться в дебри памяти, то отыскать города во мне
слишком много не получится. Там всё больше деревенское, достав-
шееся от жизни как бы и в городе, но на деревенских просторах.
Наш посёлок, который ко времени моего детства с одной стороны
подпирал Ростсельмаш, с другой-новенький проспект Ленина,
с незапамятных времён был обращён ещё и в сторону Братского
кладбища и ипподрома, смотрел и в глаза современности:
прямо перед железной дорогой "на Москву" вросли в землю химзавод,
товарная станция- аппендицит "железки", мясокомбинат ,глухая
стена табачных складов. Но это - за дорогой .А вот сам посёлок-
это уже была другая жизнь.
Улица моя начиналась с полянки, на которой росли штук пять берёз.
По весне там было море одуванчиков. Любимое место игры во все сезоны.
Там же весной плелись венки, зимой рождались и умирали огромные
корявые снеговики с угольно-чёрными глазами.
В центре же нашей улицы, сначала мощёной камнем, потом оправленной
в асфальт, рос огромный," нечеловеческих", я бы сказала, размеров,
тополь .Выходя гулять, мы не были озабочены тем, кого вызвать на улицу.
Место встречи не изменялось- мы называли это -"Под дубом". Там всегда
кто-то гулял или просто болтался, чтобы не идти домой. "Загонят."
Под "дубом" читались сказки, там мы делились книгами, страшными
рассказками "На ночь". В ходу были "Чёрная- пречёрная рука", что-то
о пионерах в лагере(?) и летающих гробах . Там же с трепетом слушались
и учились наизусть жалостливые песни о девушках, капитанах,
восьмиклассницах и стареньком лифчике. Последнее , как правило, вгоняло младших присутствующих в ступор от происходящего, и в
ужас . и в краску, но мы, шкетня, были приобщены ко "взрослому " миру
тайных страданий .Кто-то из "больших" мальчишек, милостиво посетивший наше, открытое всем ветрам, стойбище, ныл иногда в нос, закатывая глаза и царапая гитару. Это впечатляло!
Смена календарных сезонов въедалась под кожу в самом полном смысле слова .Добывался уголь для пучеглазых снежных баб- мы вымазывались "жужалкой".Такое себе, вполне живое и понятное слово- в домах топились угольные печи, а пережжённым углем посыпали середину улицы. Она, теоретически, была проезжей, но с осени сдавалась- редкие грузовики или телеги- да, телеги, запряжённые понурыми лошадками,- все они вдавливали в центр земли чёрную, мягкую и липкую середину
нашего переулка. Зато весной, пока земля ещё не оттаяла и не выровнялась колёсами тяжёлых мотоциклов с коляской , какие удивительные маршруты оставались для наших бумажных корабликов!
Переулок наш в самом конце круто сходил к живому в моём детстве, ручью. В папином детстве в нём водилась рыбная мелочь.
Зимой его крутизна творила самую лучшую, самую снежную и крутую горку. На ней сражения со страхом шли до самого позднего времени.
Сюда приплеталось всё юное население близлежащих переулков. Драк не было, привычки ходить "стенка на стенку" в посёлке нашем не было.
Но особенно "крутых "( и слова такого ещё не существовало в нашем лексиконе) , воображал и жадин могли наказать. Так, иногда,
"чужих" жёстко "подрезали" санками .Да, "ручьём" ручей не звали. Балка.
Вдоль балки проходили наши путешествия .Лютик, рогоза, камыш кое-где, плетёные из них, НАСТОЯЩИЕ плетни, ежи, ужи...Всё было привычно, знакомо и требовалось для дальнейшей жизни. Шёпотом передавались потом эти рассказы, куда и как далеко мы забирались.
Если родители узнают- будет нагоняй.
Новую школу, как раз выстроенную напротив переулка, за балочкой, обсадили тополями. С началом учебного года вокруг школы и спортивной площадки горела совершенно сказочным образом и долго не гасла,
золотая заря с утра, плавилось золото в полдень, медью отливал вечер.
Субботники заканчивались осенью всеобщим валяньем в листьях.
Дальше, вдоль спусков к балке и выше, ближе к проспекту Ленина, ряды тополей были щедро разбавлены дикой сиренью- первые, полученные от мальчиков, цветы. Никто не запрещал рвать цветы.
В мае посёлок накрывало цветение вишен и жердёл-так у нас называют мелкие абрикосы. И это тоже, самый лучший вкус детства.
Длинные серёжки цветущих тополей, бальные платьица мальв , бледно-розовые "ванькины кудри" - всё это становилось драконами и принцессами ,а из найденных по переулкам, выуженных из пыли
"секретиков"- осколков расписной и цветной посуды, - в стены песочных замков вмуровывались окна и двери. Собирались картинки. О, наши первые , "интуитивные" пазлы!
За прыгающий шарик на резинке , за липкого "петушка" на палочке, тайно от бабушек , сдавались старьёвщикам какие-то зипуны, здоровенные бутылки с царскими клеймами, странные предметы-
деревянные "рубели" , которыми, по утверждению бабушек, ...гладили, и утюги на углях. (Некоторые из нас были пойманы, выдраны позорно, хотя и поздно.) Так мы добывали себе новые " сокровища."..
Ещё всё лето в переулках цвели цветы. Золотые шары, Иван-да-Марья, чернобривцы, всякая живая мелочь, которую мы тоже безбожно драли у "чужих", и не удостаивали вниманием у себя "дома".
Но лучше всего, всех времён года, с их прекрасными дарами и картинами, больше, объёмнее , и красивее, и щедрее, и, наверное,
доходчивее, что ли, была осень.
Во дворах жили облака хризантем. До первых заморозков доживали длинные, как шеи пёстрых жирафов, разноцветные, самых немыслимых цветов и расцветок георгины, у которых цветок был размером с голову
младенца.
На рёбрах беседок чёрными звёздами смотрела на тебя "Изабелла"- самый живучий, самый винный , самый благодатный сорт винограда.
Сливы...Растущие сами, без особенного ухода, без специальных подкормок, к осени, с минимальной обрезкой, стойкие , верные,
покрывающиеся длинными , ярко-синими плодами, на бочках которых лежит беловатый туман .Будущее повидло. Вкус дома.
И над всем этим богатством запахов, цвета и вкуса - густо-жёлтые, с примесью чего-то оранжевого, огромные листья тополей, похожие на золотые сердца.
Вот поэтому и остаётся не столько ностальгическая, сколько живая и жизненная тема-как только наступает осень , хочется говорить ей самые хорошие и приятные вещи. Как другу. Как товарищу детских игр.
Как взрослому , мудрому, и всё понимающему человеку.
(Первые, корявенькие , мои стишки- благодарности ещё в детстве были слеплены от души ей.) Ей и теперь-всё время как будто привычной и повторяющейся, не изменяющей в себе многого, однако
непостижимо прекрасной...Непостижимо...
#ЕленаДохман
о чём я?
Я не про любовь, её шаги...
Не о жизни ,так и не изученной.
Не о том, когда вскипает кровь,
Не о разных интересных случаях...
Думаю, как странно и светло
С каждым днём становится.Всё проще
Жить, как будто всем смертям назло,
Видя отуманенные рощи.
День, что мёд, расплавленный в закат.
Астр цвет, блестящий по- цыгански.
И земли пьянящий аромат
От дождей, напитанных шампанским.
Чище мысли. ..Неба купол чист...
Отряхнувшись от житейской пыли,
Сам летишь, как одинокий лист,
Если всё земное опостылет.
Высоко, где бродят облака,
Первой птичьей стаи чёрный крест.
И осенним золотом река
Топит рощи редкие окрест.
Свойство дней таких - особый дух.
Пахнет перезревшими грибами...
От стихов, рассыпанных вокруг,
Все слова становятся стихами.
Дождь какой...Чужие силуэты,
Чёрные промокшие зонты.
Боже мой, недавно было лето,
Сладко пахли пыльные цветы.
Всё, сентябрь...Вода идёт потоком,
Кажется, что плавают дома.
Очень близко белым рыхлым боком
Привалилась к осени зима.