Сегодня, 30 апреля, отмечается Международный день джаза. Отличный повод узнать, где его играют и слушают в Москве. Сохраняйте подборку к себе и проводите особенные вечера под качественную музыку
Я умер белым днём. В двенадцать восемь.
Не понимая как — оно само.
В руках весны, не дожидаясь осень, хотя логичней умирать зимой.
Не наблюдал ни вспышек, ни тоннелей.
Закрыл глаза — открыл глаза, а там
стоял на горке дом, качались ели, и земляника около куста.
И пахло хвоей и немного липой.
Торчал вдали колодезный журавль.
Не рай, не ад и не болото лимба – вода, цветы, баллады пряных трав.
Меня встречали тихо, без оркестра, тянула к дому золотая нить.
Зашёл в тот дом, подумал, что не к месту, и вроде надо что-то говорить.
Наверно, ожидал я встретить бога, но встретил только тех, о ком писал.
Дракона, ведьму и единорога, большую кошку, маленького пса.
"Ой, вазу не заметил. Это верба
Морю - морево. Полю - полево. Небу - небово.
Человеку же - по делам.
Всё, что было и всё, что не было внесено в изначальный план. Мы в нем ставим кресты и галочки: что сложилось, что не срослось.
Человек, огурец-две-палочки, нарисованный вкривь и вкось, а туда же: венец творения, царь природы да соль земли.
Что в нас ценно? Свобода мнения? Ум да разум? А разум ли?
Мы, хорошие и разумные, щедро вешаем ярлыки. Маргиналы. Элита. Зумеры. Олды. Ватники. Кто таким наделил, и когда, нас правом? И что за плата за те права?
Порастают курганы травами. Тихо шепчется та трава: "полю - полево, небу-небово". Пробивают асфальт ростки.
Как бы трудно и больно не было, жить положено по-людски.
#Мальви
Юра! Мы, кажется, начали исправляться. Дети опять начинают мечтать про космос. Стали до лампочки эти пакеты санкций. Общество наше проходит обратный осмос, кто остается - тому всё теперь и строить. Но есть надежда, что будущее - прекрасно. Что мы стоим на пороге таких историй, где урожайны поля, и где небо - ясно.
Ты в этом небе летишь на своей ракете, не с голливудской, с гагаринской, Юр, улыбкой. Мы про**али практически всё на свете - но исправляем, ты видишь, теперь ошибки. Юра, я чувствую, я бесконечно верю, что так случится когда-нибудь в нашем мире, что мы однажды напишем тебе в апреле, вместо той фразочки:
"Юра, мы всё починили!"
#МальвинаМатрасова
Пожилому таксисту однажды приснился сон, будто он не таксист — обаятелен, стар, ушаст. Будто больше ему неохота включать шансон. Жигулёвского пива не просит его душа. Будто звёзды над ним. Будто войны не стоят свеч. Всё пропитано словом, значительно, решено. А ещё у таксиста короткий зелёный меч и халат, как у бабушки. В детстве. Давным-давно. Луч скользил по стеклу, комарами звенел Валдай, детской книжкой читались июли от сих до сих.
К пожилому таксисту учиться идёт джедай, пожилого таксиста, конечно, боится ситх.
Ибо с древним магистром бодаться не комильфо. Сядь и слушай, гордыню вселенскую усмирив. Никуда не моргает свихнувшийся светофор, и таксист никого не везёт за любой тариф. И нирв