Двенадцать месяцев в году
ни то в раю, ни то в аду…
а где-то между плит земли
и неба…
мы в пыли, в крови.
Нас небо бьёт, и твердь палит,
осколком страх в груди саднит.
Нас кто-то любит, кто-то ждёт,
а смерть бесстрастно счёт ведёт.
Был первым паренёк Январь,
вторым мужик седой Февраль,
потом... все числа не сложить,
коль жив пока, то надо жить.
Храню дырявый календарь:
двухсотые – Январь, Февраль,
трехсотым станет Март-Апрель,
а там и Май – в осколках дверь…
Но может, в летнее тепло,
июнь с июлем всем назло
сбегут с тротиловой земли,
чтоб выжить мы в войне смогли.
И август с сентябрём потом
найдут под крышей целой – дом.
В нём с октября до декабря
мы станем поминать себя.
Пока же здес