Я опоздала — согрешить… Теперь уже и не охота… Сейчас мне хочется — дружить, А дальше… Дом, семья, работа… Сложила мысли в сундучок… О нём душа моя забудет. На сундучке висит значок — С пометкой: «То, чего не будет…» Смотрела — парень нёс цветы, От предвкушения краснея… А у меня — о чём мечты? Чтоб пироги испечь вкуснее… Чтобы было время — час поспать И чтобы дети сыты были… А так… О чём ещё мечтать, Коль мысли о любви остыли — Прокисли, будто молоко… И как оно, потом — сбежали… И без любви мне так легко, Как-будто все хвосты отпали… Теперь мне не за кем рыдать, Сдаваться некому без боя… Могу спокойно наблюдать За однотонною судьбою… Из скучных дней — любовь не сшить… От пустоты в душе — сла
Прости, любимая. Я так тебя подвёл…
Я не сумел уйти от этой пули.
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять они бы не рискнули
Прости, любимая. Не горе – а беда!
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», -
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей
Всего одна меня не миновала.
Но я вернусь, по-прежнему любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой.
И для тебя, и только для тебя,
Прольюсь дожд