Какой нелепый насущный хлеб –

Жить в центре горя, жить в центре счастья,
На перепутьях людских судеб,
Подобно Ангелам, воплощаться.

Когда исчезнут былые дни,
А все грядущие скрыты в дымке,
Лишь только Ангелы – да они,
Врачи, –  ведут за нас поединки…

О врач, ты входишь в свой кабинет,
Меняешь будничную одежду
На ризы светлые… Словно свет,
Весь день и всем даришь ты надежду.

Но ведь приходится и решать
Ещё вопросов попутных бездну…
Быт успевает врачам мешать
От неумения быть полезным.

Быть в центре жизни – и в суете,
В таком обыденном окруженье…
Наверно, здесь остаются те,
Кто не на службе, а  на служенье.

Ведь, заступая в небытиё,
Сдвигая грани меж тьмой и светом,
Ты сердце ранишь о мир – своё,
Какой награды просить за это?

Что пожелаю тебе, мой врач?
Ты – в центре горя, ты – в центре счастья.
Чуть-чуть побольше простых удач,
И – возвращаться, и – возвращаться…