Не цветут мои яблони по весне и брожу я один по саду как во сне и ревут клеем стволы любимых вишен ветви их опущены вниз смотрят сникшие, мне бы из бурелома костры те потушить мне бы палитру для ретуши я всё восстановлю мне некуда спешить - это ничто иное как сад моей души ,