Предыдущая публикация
Я приеду однажды.
Наверное, в марте.
В день, когда на деревьях появятся почки...
В день, когда журавли, словно старые строчки,
Свой маршрут обновят по заученной карте.
Я приеду — когда все забудут про войны,
И когда тишина, как вендетта, остынет.
Знаешь, здесь, у Атлантов, натружены спины,
Но державные пальцы всё так же спокойны.
Бесконечной войны не бывает. Я знаю.
Жаль, она не закончится вечером, завтра.
Журавли доверяют заученной карте,
Но, устав, направляют в обход свою стаю...
Я устал. Я давно эти боли листаю.
Не пророк. Никогда не хотелось в пророки.
Вновь не сплю. И не спят равнодушные Боги, —
Я теряю опять. Снова душу теряю.
Я теперь не прощу — ни могильные строчки,
Ни ушедших друзей, ни забытого детства.
Знаю: злую войну посылают в наследство —
В день, когда просыпаются первые почки.
Я приеду однажды. Наверное, в марте.
В мир, в котором нет войн и друзья ещё живы...
И тогда журавли, позабытым курсивом,
Свой маршрут обновят по заученной карте...
Следующая публикация
Нет комментариев