Они говорят: напиши, напиши об этом. Ведь ты же поэт! Ты молчать не имеешь права!
И больше не хочется быть ни за что поэтом. Тем более в мире, который давно отравлен.
Отравлен тем дымом, летящим над Крокус-Холлом. Тем дымом, который тянулся и над Норд-Остом. Тем дымом, который заполнил в Беслане школу.
Пиши, ты поэт, ведь тебе это очень просто.
Мне трудно дышать, говорить невозможно вовсе. Звоню всем друзьям, умоляя: возьмите трубку. Они говорят: напиши, ну тебя же просят. А ручка не пишет, как сильно трясутся руки.
Я всё представляю: такой долгожданный вечер. Любимая группа с оркестром, места в партере. Но вместо экстаза тебя накрывает вечность.
Я всё представляю. Мой голос сейчас