Слепому подарили краски...
Но не со злобы – шутки ради...
И видели, как от бедняги привычный уходил покой;
Он молча трогал каждый тюбик,
и кистью свои пальцы гладил,
И осторожно прикасался к холсту дрожащею рукой.
И устыдились...
И жалели, что поступили так жестоко,
Что поглумиться захотели... А он – поверил и пошел...
Пошел, не ведая, не видя... пошел,
не зная – веря только,
Что холст и краски появились,
чтоб стало очень хорошо.
Но он в своей бессветлой жизни не видел ни одной картины.
И он никак не мог осмыслить само понятие «цвета».
И мир внутри него цветущий,
не тронутый мирской рутиной,
Показывал ему незримо, что жизнь –
совсем-совсем не та...
Совсем не та