Лето изношено Смято и брошено, Как на позор, В желтый цвет Окрашено. В осени нет Ничего хорошего Ни для ума, Ни для сердца Нашего. Осень похожа На поражение, То, о котором Знаешь заранее. На прекратившееся Движение. На осложнение. На опоздание. И не могу я Понять поэтому Как это осень, Такая лишняя, Воспринимается Всеми поэтами Как нечто духовное И возвышенное?