роза белая, восковая.

нет ни капли внутри нектара.
цепи руки его сковали – мне седеть, становиться старой. годы, горы, сверчок за печкой, у вина горьковатый привкус, в платье чёрном, не в подвенечном. ворон вторит мольбам и крику, обжигает прохлада ноги, от свечи не теплее в храме. дым мне дальний полёт пророчит в степь, где был не убит, но ранен.
роза белая, восковая. а когда-то алела кровью – ведьмы местные колдовали. я, конечно, таким не ровня, оттого и спастись не в силах, но убьюсь за его свободу. я об этом вчера просила под нависшим небесным сводом у реки, что течёт на север, на камнях, что лежат три века. я нашла и склевала семя – перестала быть человеком. роза белая станет чёрной.
моё сердце – кусочек бивня.
всё равно кому – богу, чёрту – платим дорого за любимых.
#музыка