Ты кровь их соберёшь по капле, мама, И, зарыдав у Богоматери в ногах, Расскажешь, как зияла яма, Сынами вырытая в проклятых песках, Как пулемёт на камне ждал угрюмо, И тот, в бушлате, звонко крикнул: «Что начнём?» Как голый мальчик, чтоб не думать, Над ямой стал и горло проколол гвоздём... И старый прапорщик во френче рваном, С чернильной звёздочкой на сломанном плече, Вдруг начал петь — и эти бредовые Мольбы бросал свинцовой брызжущей струе: Всех убиенных помяни, Россия, Егда приидеши во царствие Твоё.

Иван Савин