ПОЭЗИЯ. Рукописи не горят.

ИСХОД Он днями шёл и брёл он по ночам. Стремился к свету и, безумно уставая, К далёким и неведомым лучам Упорно двигался, того не принимая, Что тьма сплошная ожидает там… Он жажду только тем и утолял, Что пота набежавшего капели Без отвращенья жадно поглощал, А голод, даже малый, еле-еле Его уже давно не посещал… Душою принимая этот путь, Превозмогая телом встречный ветер, Он шёл вперёд, не признавая суть Того, что всё на этом бесконечном свете Заканчивается когда-нибудь… Он понимал: стоит захандрить — И всё тотчас же прекратится. Но верил он, что жизнь дано прожить Не для того, чтоб смиренно быть, А для того, чтоб к лучшему стремиться! Ему казалось, что уже вот-вот, Идя вперёд упрямо, год за годом, Он, вопреки сомнениям, дойдёт До вожделенных неземных ворот, Что предначертаны непостижимым Богом! И вот, когда он выбился из сил, Когда и пот уже иссяк, и слёзы, Он осознал, что, видно, поспешил Тогда, когда вперёд идти решил В надежде воплотить мирские грёзы… Остановился, тяжело дыша, Чуть обернулся нехотя, несмело, Прилёг на камень — молча, не спеша, — И в тот же миг свободная душа Ушла туда, куда стремилось тело…