Была картина нарисована маслом

В ней было всё, семья и любовь
Она была настолько прекрасной
Что хотелось смотреть вновь и вновь
А потом, будто художник пьяный
Провел по ней своей мокрой рукой
И ножом сделал, дурак, её рваной
Прекрасная картина стала другой
Нет уж тех оттенков с переливом
И радостные лица померкли на холсте
Уютный дом пропал с отливом
Не напоминает ничего тебе?
Равная ткань клоками уныло свисает
От капель краски внизу большая лужа
Прекрасы её неуловимо тают
И от одного вида сковывает стужа
Где взять мне краски для души
Чтобы картину воссоздать?
Я повторяю лишь в тиши
Кто краску "Папа" сможет дать?