*** Наконец-то встретила Надобного - мне: У кого-то смертная Надоба - во мне. Что для ока - радуга, Злаку - чернозем - Человеку - надоба Человека - в нем. Мне дождя, и радуги, И руки - нужней Человека надоба Рук - в руке моей. Это - шире Ладоги И горы верней - Человека надоба Ран - в руке моей. И за то, что с язвою Мне принес ладонь - Эту руку - сразу бы За тебя в огонь! ~~~~~~~~~~~~~ М. Цветаева
*** …За то, что была кораблем и причалом, За то, что жалела, за то, что прощала, За то, что от жизни осталась зола, За то, что дышать без тебя не могла, За это, прошу тебя, очень прошу — Не спрашивай, как без тебя я дышу… ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Анна Ахматова
Ко Дню рождения русской поэтессы ВЕРЫ ИНБЕР (1890 - 1972)
Книга пахнет духами... Книга пахнет духами, Или пахнут сами слова. Я бы так хотела быть с вами. Я одна. Болит голова. От легких касаний мигрени В ушах и шепот, и звон. И вечер совсем осенний. И вечер в меня влюблен. У него музыкальные пальцы. Он играет на стеклах окна. Он играет, и падают капли, Точно слезы, на старые пальцы. Где вы? Что вы? Вы рыцарь ли? Раб ли?. Я сегодня опять влюблена. Он был напудрен и в гриме. Он сказал мне, стоя у кулисы: — Я недавно слышал ваше имя У одной нашей актрисы. Кусая свой рыжий волос, Я спросила: — Да? Ну и что же? Он ответил, понизив голос: — Вы совсем на себя не похожи. Рабочие, нам мешая, Тащили картонные скалы. — Я думал, что вы большая, А вы дитенок малый. И он ушел на сцену, дождавшись знака, А я не знала, Смеяться мне или плакать.
Она была миниатюрной женщиной с агатовыми глазами и губами цвета спелой малины. Немного по-детски восторженная, немного пафосная в своих стихах, нежная и пр...ЕщёКо Дню рождения русской поэтессы ВЕРЫ ИНБЕР (1890 - 1972)
Книга пахнет духами... Книга пахнет духами, Или пахнут сами слова. Я бы так хотела быть с вами. Я одна. Болит голова. От легких касаний мигрени В ушах и шепот, и звон. И вечер совсем осенний. И вечер в меня влюблен. У него музыкальные пальцы. Он играет на стеклах окна. Он играет, и падают капли, Точно слезы, на старые пальцы. Где вы? Что вы? Вы рыцарь ли? Раб ли?. Я сегодня опять влюблена. Он был напудрен и в гриме. Он сказал мне, стоя у кулисы: — Я недавно слышал ваше имя У одной нашей актрисы. Кусая свой рыжий волос, Я спросила: — Да? Ну и что же? Он ответил, понизив голос: — Вы совсем на себя не похожи. Рабочие, нам мешая, Тащили картонные скалы. — Я думал, что вы большая, А вы дитенок малый. И он ушел на сцену, дождавшись знака, А я не знала, Смеяться мне или плакать.
Она была миниатюрной женщиной с агатовыми глазами и губами цвета спелой малины. Немного по-детски восторженная, немного пафосная в своих стихах, нежная и принимавшая все на веру. Она была двоюродной племянницей Льва Троцкого, родилась при императоре Александре III, а скончалась в 1972 году уже при Леониде Брежневе Эта маленькая женщина, противоречивая, яркая и жестокая, как эпоха, в которой она жила и творила.
*** Все мы бражники здесь, блудницы, Как невесело вместе нам! На стенах цветы и птицы Томятся по облакам. Ты куришь черную трубку, Так странен дымок над ней. Я надела узкую юбку, Чтоб казаться еще стройней. Навсегда забиты окошки: Что там, изморозь или гроза? На глаза осторожной кошки Похожи твои глаза. О, как сердце мое тоскует! Не смертного ль часа жду? А та, что сейчас танцует, Непременно будет в аду. ________ Анна Ахматова
*** Я проснулся тонущий в боли, И не мог изменить исход. Я снаружи казался веселым, А внутри был давно уже мёртв ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Иосиф Бродский
*** Она надевает чулки, и наступает осень; сплошной капроновый дождь вокруг. И чем больше асфальт вне себя от оспин, тем юбка длинней и острей каблук. Теперь только двум колоннам белеть в исподнем неловко. И голый портик зарос. С любой точки зрения, меньше одним Господним Летом, особенно — в нем с тобой. Теперь если слышится шорох, то — звук ухода войск безразлично откуда, знамён трепло. И лучше окликнуть по имени время года если нельзя удержать тепло. Но, видно, суставы от клавиш, что ждут бемоля, себя отличить не в силах, треща в хряще. И в форточку с шумом врывается воздух с моря — оттуда, где нет ничего вообще.
8 ОКТЯБРЯ 1892 ГОДА РОДИЛАСЬ МАРИНА ЦВЕТАЕВА "Одна - из всех- за всех - противу всех" *** Легкомыслие! — Милый грех, Милый спутник и враг мой милый! Ты в глаза мои вбрызнул смех, И мазурку мне вбрызнул в жилы.
Научив не хранить кольца, — С кем бы жизнь меня ни венчала! Начинать наугад с конца, И кончать ещё до начала.
Быть, как стебель, и быть, как сталь, В жизни, где мы так мало можем… — Шоколадом лечить печаль И смеяться в лицо прохожим! ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Марина Ивановна Цветаева
*** Приходи на меня посмотреть. Приходи. Я живая. Мне больно. Этих рук никому не согреть, Эти губы сказали: "Довольно!" Каждый вечер подносят к окну Моё кресло. Я вижу дороги. О, тебя ли, тебя ль упрекну За последнюю горечь тревоги! Не боюсь на земле ничего, В задыханьях тяжёлых бледнея. Только ночи страшны от того, Что глаза твои вижу во сне я.
*** НЕ ПРИШЕЛ НА НЕЕ ПОСМОТРЕТЬ Уважительная причина: чекисты успели его расстрелять.... Ах! Какой Гумилев был поэт и мужчина! Грудь в крестах! Он умел воевать, сочинять и весь мир объехать, стихом обаять
◕ ◕ ◕ Все наденут сегодня пальто И заденут за поросли капель, Но из них не заметит никто, Что опять я ненастьями запил. Засребрятся малины листы, Запрокинувшись кверху изнанкой, Солнце грустно сегодня, как ты,- Солнце нынче, как ты, северянка. Все наденут сегодня пальто, Но и мы проживем без убытка. Нынче нам не заменит ничто Затуманившегося напитка. ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Борис Пастернак
Слушай и помни: всякий, кто смеётся над бедой другого - дурак или негодяй; чаще всего и то, и другое... Когда человек попадает впросак - это не смешно... Когда человека обливают помоями - это не смешно... Когда человеку подставляют подножку - это не смешно... Когда человека бьют по лицу - это подло. Такой смех - грех... ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Марина Цветаева
*** Я поняла одну вещь: с другим у меня было "р", буква, которую я предпочитала, — самая я из всего алфавита, самая мужественная: мороз, гора, герой, Спарта, зверь — все, что во мне есть прямого, строгого, сурового. С Вами: шелест, шепот, шелковый, тишина — и особенно: cheri! ... Но это случается со мной так редко, так никогда! Я все время боюсь, что я грежу, что вот сейчас проснусь — и снова гора, герой... ~~~~~~~~~~~~~~~ Марина Цветаева
*** Я знаю правду! Все прежние правды - прочь! Не надо людям с людьми на земле бороться! Смотрите: вечер, смотрите: уж скоро ночь. О чём - поэты, любовники, полководцы? Уж ветер стелется, уже земля в росе, Уж скоро звёздная в небе застынет вьюга. И под землёю скоро уснём мы все, Кто на земле не давали уснуть друг другу. ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Марина Цветаева, 1915
**** Тоска по родине! Давно Разоблачённая морока! Мне совершенно всё равно - Где - совершенно одинокой . Быть, по каким камням домой Брести с кошёлкою базарной В дом, и не знающий, что - мой, Как госпиталь или казарма. . Мне всё равно, каких среди Лиц ощетиниваться пленным Львом, из какой людской среды Быть вытесненной - непременно - . В себя, в единоличье чувств. Камчатским медведём без льдины Где не ужиться (и не тщусь!), Где унижаться - мне едино. . Не обольщусь и языком Родным, его призывом млечным. Мне безразлично, на каком Непонимаемой быть встречным! . (Читателем, газетных тонн Глотателем, доильцем сплетен…) Двадцатого столетья - он, А я - до всякого столетья! . Остолбеневши, как бревно, Оставшееся от аллеи, Мне все - равны, мне всё - равно; И, может быть, всего равнее - Роднее бывшее - всего. Все признаки с меня, все меты, Все даты - как рукой сняло: Душа, родившаяся - где-то. . Так край меня не уберёг Мой, что и самый зоркий сыщик Вдоль всей души, всей - поперёк! Родимого пятн...Ещё**** Тоска по родине! Давно Разоблачённая морока! Мне совершенно всё равно - Где - совершенно одинокой . Быть, по каким камням домой Брести с кошёлкою базарной В дом, и не знающий, что - мой, Как госпиталь или казарма. . Мне всё равно, каких среди Лиц ощетиниваться пленным Львом, из какой людской среды Быть вытесненной - непременно - . В себя, в единоличье чувств. Камчатским медведём без льдины Где не ужиться (и не тщусь!), Где унижаться - мне едино. . Не обольщусь и языком Родным, его призывом млечным. Мне безразлично, на каком Непонимаемой быть встречным! . (Читателем, газетных тонн Глотателем, доильцем сплетен…) Двадцатого столетья - он, А я - до всякого столетья! . Остолбеневши, как бревно, Оставшееся от аллеи, Мне все - равны, мне всё - равно; И, может быть, всего равнее - Роднее бывшее - всего. Все признаки с меня, все меты, Все даты - как рукой сняло: Душа, родившаяся - где-то. . Так край меня не уберёг Мой, что и самый зоркий сыщик Вдоль всей души, всей - поперёк! Родимого пятна не сыщет! . Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст, И всё - равно, и всё - едино. Но если по дороге - куст Встаёт, особенно - рябина… ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Марина Цветаева, 1934 г.
Показать картинку Мне столько лет! С трудом я в это верю, И паспорт мой – как будто бы не мой, Хотя невозвратимые потери Уже толпятся за моей спиной. И в зеркале я вижу незнакомку— Себя я в ней совсем не узнаю. Ищу живущую в душе девчонку, Тот образ, что я в мыслях создаю. Но у него нет сходства с незнакомкой, Овал лица не тот и взгляд другой, А талия! Моя была ведь тонкой? Не та прическа, даже нос не мой. Воскликну: «Нет!»- но голос раздается Уже не звонкий, он почти чужой. Так где же Я? И что же остается Во мне мое, созвучное с душой? Мне не понять, как это происходит— Теряются привычные черты, А им на смену новые приходят, И в зеркале совсем уже не ты. «Врут зеркала», — сама себе отвечу, Им только время отражать дано, В них наша жизнь как утро, день и вечер, А будет час, когда совсем темно… Но женщина всегда себя у...Ещё Мне столько лет! С трудом я в это верю, И паспорт мой – как будто бы не мой, Хотя невозвратимые потери Уже толпятся за моей спиной. И в зеркале я вижу незнакомку— Себя я в ней совсем не узнаю. Ищу живущую в душе девчонку, Тот образ, что я в мыслях создаю. Но у него нет сходства с незнакомкой, Овал лица не тот и взгляд другой, А талия! Моя была ведь тонкой? Не та прическа, даже нос не мой. Воскликну: «Нет!»- но голос раздается Уже не звонкий, он почти чужой. Так где же Я? И что же остается Во мне мое, созвучное с душой? Мне не понять, как это происходит— Теряются привычные черты, А им на смену новые приходят, И в зеркале совсем уже не ты. «Врут зеркала», — сама себе отвечу, Им только время отражать дано, В них наша жизнь как утро, день и вечер, А будет час, когда совсем темно… Но женщина всегда себя узнает, Взглянув вовнутрь - там девичья душа Как прежде любит, чувствует, мечтает, И там она юна и хороша.
● ● ● ● ● Рыдая, веселясь, кумирам глядя в рот, К бездонной пропасти прет бесшабашный сброд. Не знающий родства и возраста прохожий, Сброд, рыхлостью своей на облако похожий, - Не выслушан нигде, не ведом никому, Желанья и слова роняет он во тьму, И мрак сопутствует его бесцветным будням, И тьму кромешную считает он полуднем - Ведь, мельтеша, крича, шумя всю жизнь свою, Вслепую бродит сброд у ночи на краю. ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ В. Гюго
Как современно звучит. Классика...Такое впечатление, что сто или двести лет назад на планете Земля рождались пророки, способные выразить свои мысли стихами или прозой.
Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Комментарии 303
***
Наконец-то встретила
Надобного - мне:
У кого-то смертная
Надоба - во мне.
Что для ока - радуга,
Злаку - чернозем -
Человеку - надоба
Человека - в нем.
Мне дождя, и радуги,
И руки - нужней
Человека надоба
Рук - в руке моей.
Это - шире Ладоги
И горы верней -
Человека надоба
Ран - в руке моей.
И за то, что с язвою
Мне принес ладонь -
Эту руку - сразу бы
За тебя в огонь!
~~~~~~~~~~~~~
М. Цветаева
…За то, что была кораблем и причалом,
За то, что жалела, за то, что прощала,
За то, что от жизни осталась зола,
За то, что дышать без тебя не могла,
За это, прошу тебя, очень прошу —
Не спрашивай, как без тебя я дышу…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Анна Ахматова
(1890 - 1972)
Книга пахнет духами...
Книга пахнет духами,
Или пахнут сами слова.
Я бы так хотела быть с вами.
Я одна. Болит голова.
От легких касаний мигрени
В ушах и шепот, и звон.
И вечер совсем осенний.
И вечер в меня влюблен.
У него музыкальные пальцы.
Он играет на стеклах окна.
Он играет, и падают капли,
Точно слезы, на старые пальцы.
Где вы? Что вы? Вы рыцарь ли? Раб ли?.
Я сегодня опять влюблена.
Он был напудрен и в гриме.
Он сказал мне, стоя у кулисы:
— Я недавно слышал ваше имя
У одной нашей актрисы.
Кусая свой рыжий волос,
Я спросила: — Да? Ну и что же?
Он ответил, понизив голос:
— Вы совсем на себя не похожи.
Рабочие, нам мешая,
Тащили картонные скалы.
— Я думал, что вы большая,
А вы дитенок малый.
И он ушел на сцену, дождавшись знака,
А я не знала,
Смеяться мне или плакать.
Она была миниатюрной женщиной с агатовыми глазами и губами цвета спелой малины. Немного по-детски восторженная, немного пафосная в своих стихах, нежная и пр...ЕщёКо Дню рождения русской поэтессы ВЕРЫ ИНБЕР
(1890 - 1972)
Книга пахнет духами...
Книга пахнет духами,
Или пахнут сами слова.
Я бы так хотела быть с вами.
Я одна. Болит голова.
От легких касаний мигрени
В ушах и шепот, и звон.
И вечер совсем осенний.
И вечер в меня влюблен.
У него музыкальные пальцы.
Он играет на стеклах окна.
Он играет, и падают капли,
Точно слезы, на старые пальцы.
Где вы? Что вы? Вы рыцарь ли? Раб ли?.
Я сегодня опять влюблена.
Он был напудрен и в гриме.
Он сказал мне, стоя у кулисы:
— Я недавно слышал ваше имя
У одной нашей актрисы.
Кусая свой рыжий волос,
Я спросила: — Да? Ну и что же?
Он ответил, понизив голос:
— Вы совсем на себя не похожи.
Рабочие, нам мешая,
Тащили картонные скалы.
— Я думал, что вы большая,
А вы дитенок малый.
И он ушел на сцену, дождавшись знака,
А я не знала,
Смеяться мне или плакать.
Она была миниатюрной женщиной с агатовыми глазами и губами цвета спелой малины. Немного по-детски восторженная, немного пафосная в своих стихах, нежная и принимавшая все на веру. Она была двоюродной племянницей Льва Троцкого, родилась при императоре Александре III, а скончалась в 1972 году уже при Леониде Брежневе
Эта маленькая женщина, противоречивая, яркая и жестокая, как эпоха, в которой она жила и творила.
Все мы бражники здесь, блудницы,
Как невесело вместе нам!
На стенах цветы и птицы
Томятся по облакам.
Ты куришь черную трубку,
Так странен дымок над ней.
Я надела узкую юбку,
Чтоб казаться еще стройней.
Навсегда забиты окошки:
Что там, изморозь или гроза?
На глаза осторожной кошки
Похожи твои глаза.
О, как сердце мое тоскует!
Не смертного ль часа жду?
А та, что сейчас танцует,
Непременно будет в аду.
________
Анна Ахматова
Я проснулся тонущий в боли,
И не мог изменить исход.
Я снаружи казался веселым,
А внутри был давно уже мёртв
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Иосиф Бродский
Скоро уж из ласточек - в колдуньи!
Молодость! Простимся накануне...
Постоим с тобою на ветру!
Смуглая моя! Утешь сестру!
Полыхни малиновою юбкой,
Молодость моя! Моя голубка
Смуглая! Раззор моей души!
Молодость моя! Утешь, спляши!
Полосни лазоревою шалью,
Шалая моя! Пошалевали
Досыта с тобой! - Спляши, ошпарь!
Золотце мое - прощай - янтарь!
Неспроста руки твоей касаюсь,
Как с любовником с тобой прощаюсь.
Вырванная из грудных глубин —
Молодость моя! - Иди к другим!
Марина Цветаева
Она надевает чулки, и наступает осень;
сплошной капроновый дождь вокруг.
И чем больше асфальт вне себя от оспин,
тем юбка длинней и острей каблук.
Теперь только двум колоннам белеть в исподнем
неловко. И голый портик зарос. С любой
точки зрения, меньше одним Господним
Летом, особенно — в нем с тобой.
Теперь если слышится шорох, то — звук ухода
войск безразлично откуда, знамён трепло.
И лучше окликнуть по имени время года
если нельзя удержать тепло.
Но, видно, суставы от клавиш, что ждут бемоля,
себя отличить не в силах, треща в хряще.
И в форточку с шумом врывается воздух с моря
— оттуда, где нет ничего вообще.
И. Бродский
"Одна - из всех- за всех - противу всех"
***
Легкомыслие! — Милый грех,
Милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мои вбрызнул смех,
И мазурку мне вбрызнул в жилы.
Научив не хранить кольца, —
С кем бы жизнь меня ни венчала!
Начинать наугад с конца,
И кончать ещё до начала.
Быть, как стебель, и быть, как сталь,
В жизни, где мы так мало можем…
— Шоколадом лечить печаль
И смеяться в лицо прохожим!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Марина Ивановна Цветаева
***
Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья,
Я родилась.
Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.
Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть.
Приходи на меня посмотреть.
Приходи. Я живая. Мне больно.
Этих рук никому не согреть,
Эти губы сказали: "Довольно!"
Каждый вечер подносят к окну
Моё кресло. Я вижу дороги.
О, тебя ли, тебя ль упрекну
За последнюю горечь тревоги!
Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжёлых бледнея.
Только ночи страшны от того,
Что глаза твои вижу во сне я.
Анна Ахматова 1912 г.
НЕ ПРИШЕЛ НА НЕЕ ПОСМОТРЕТЬ
Уважительная причина: чекисты успели его расстрелять....
Ах! Какой Гумилев был поэт и мужчина! Грудь в крестах!
Он умел воевать, сочинять и весь мир объехать, стихом обаять
Все наденут сегодня пальто
И заденут за поросли капель,
Но из них не заметит никто,
Что опять я ненастьями запил.
Засребрятся малины листы,
Запрокинувшись кверху изнанкой,
Солнце грустно сегодня, как ты,-
Солнце нынче, как ты, северянка.
Все наденут сегодня пальто,
Но и мы проживем без убытка.
Нынче нам не заменит ничто
Затуманившегося напитка.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Борис Пастернак
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Марина Цветаева
Я поняла одну вещь: с другим у меня было "р", буква, которую я предпочитала, — самая я из всего алфавита, самая мужественная: мороз, гора, герой, Спарта, зверь — все, что во мне есть прямого, строгого, сурового.
С Вами: шелест, шепот, шелковый, тишина — и особенно: cheri!
...
Но это случается со мной так редко, так никогда! Я все время боюсь, что я грежу, что вот сейчас проснусь — и снова гора, герой...
~~~~~~~~~~~~~~~
Марина Цветаева
Я знаю правду! Все прежние правды - прочь!
Не надо людям с людьми на земле бороться!
Смотрите: вечер, смотрите: уж скоро ночь.
О чём - поэты, любовники, полководцы?
Уж ветер стелется, уже земля в росе,
Уж скоро звёздная в небе застынет вьюга.
И под землёю скоро уснём мы все,
Кто на земле не давали уснуть друг другу.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Марина Цветаева, 1915
Тоска по родине! Давно
Разоблачённая морока!
Мне совершенно всё равно -
Где - совершенно одинокой
.
Быть, по каким камням домой
Брести с кошёлкою базарной
В дом, и не знающий, что - мой,
Как госпиталь или казарма.
.
Мне всё равно, каких среди
Лиц ощетиниваться пленным
Львом, из какой людской среды
Быть вытесненной - непременно -
.
В себя, в единоличье чувств.
Камчатским медведём без льдины
Где не ужиться (и не тщусь!),
Где унижаться - мне едино.
.
Не обольщусь и языком
Родным, его призывом млечным.
Мне безразлично, на каком
Непонимаемой быть встречным!
.
(Читателем, газетных тонн
Глотателем, доильцем сплетен…)
Двадцатого столетья - он,
А я - до всякого столетья!
.
Остолбеневши, как бревно,
Оставшееся от аллеи,
Мне все - равны, мне всё - равно;
И, может быть, всего равнее - Роднее бывшее - всего.
Все признаки с меня, все меты,
Все даты - как рукой сняло:
Душа, родившаяся - где-то.
.
Так край меня не уберёг
Мой, что и самый зоркий сыщик
Вдоль всей души, всей - поперёк!
Родимого пятн...Ещё****
Тоска по родине! Давно
Разоблачённая морока!
Мне совершенно всё равно -
Где - совершенно одинокой
.
Быть, по каким камням домой
Брести с кошёлкою базарной
В дом, и не знающий, что - мой,
Как госпиталь или казарма.
.
Мне всё равно, каких среди
Лиц ощетиниваться пленным
Львом, из какой людской среды
Быть вытесненной - непременно -
.
В себя, в единоличье чувств.
Камчатским медведём без льдины
Где не ужиться (и не тщусь!),
Где унижаться - мне едино.
.
Не обольщусь и языком
Родным, его призывом млечным.
Мне безразлично, на каком
Непонимаемой быть встречным!
.
(Читателем, газетных тонн
Глотателем, доильцем сплетен…)
Двадцатого столетья - он,
А я - до всякого столетья!
.
Остолбеневши, как бревно,
Оставшееся от аллеи,
Мне все - равны, мне всё - равно;
И, может быть, всего равнее - Роднее бывшее - всего.
Все признаки с меня, все меты,
Все даты - как рукой сняло:
Душа, родившаяся - где-то.
.
Так край меня не уберёг
Мой, что и самый зоркий сыщик
Вдоль всей души, всей - поперёк!
Родимого пятна не сыщет!
.
Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,
И всё - равно, и всё - едино.
Но если по дороге - куст
Встаёт, особенно - рябина…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Марина Цветаева, 1934 г.
Мне столько лет!
С трудом я в это верю,
И паспорт мой – как будто бы не мой,
Хотя невозвратимые потери
Уже толпятся за моей спиной.
И в зеркале я вижу незнакомку—
Себя я в ней совсем не узнаю.
Ищу живущую в душе девчонку,
Тот образ, что я в мыслях создаю.
Но у него нет сходства с незнакомкой,
Овал лица не тот и взгляд другой,
А талия! Моя была ведь тонкой?
Не та прическа, даже нос не мой.
Воскликну: «Нет!»- но голос раздается
Уже не звонкий, он почти чужой.
Так где же Я? И что же остается
Во мне мое, созвучное с душой?
Мне не понять, как это происходит—
Теряются привычные черты,
А им на смену новые приходят,
И в зеркале совсем уже не ты.
«Врут зеркала», — сама себе отвечу,
Им только время отражать дано,
В них наша жизнь как утро, день и вечер,
А будет час, когда совсем темно…
Но женщина всегда себя у...Ещё
Мне столько лет!
С трудом я в это верю,
И паспорт мой – как будто бы не мой,
Хотя невозвратимые потери
Уже толпятся за моей спиной.
И в зеркале я вижу незнакомку—
Себя я в ней совсем не узнаю.
Ищу живущую в душе девчонку,
Тот образ, что я в мыслях создаю.
Но у него нет сходства с незнакомкой,
Овал лица не тот и взгляд другой,
А талия! Моя была ведь тонкой?
Не та прическа, даже нос не мой.
Воскликну: «Нет!»- но голос раздается
Уже не звонкий, он почти чужой.
Так где же Я? И что же остается
Во мне мое, созвучное с душой?
Мне не понять, как это происходит—
Теряются привычные черты,
А им на смену новые приходят,
И в зеркале совсем уже не ты.
«Врут зеркала», — сама себе отвечу,
Им только время отражать дано,
В них наша жизнь как утро, день и вечер,
А будет час, когда совсем темно…
Но женщина всегда себя узнает,
Взглянув вовнутрь -
там девичья душа
Как прежде любит, чувствует, мечтает,
И там она юна и хороша.
Рыдая, веселясь, кумирам глядя в рот,
К бездонной пропасти прет бесшабашный сброд.
Не знающий родства и возраста прохожий,
Сброд, рыхлостью своей на облако похожий, -
Не выслушан нигде, не ведом никому,
Желанья и слова роняет он во тьму,
И мрак сопутствует его бесцветным будням,
И тьму кромешную считает он полуднем -
Ведь, мельтеша, крича, шумя всю жизнь свою,
Вслепую бродит сброд у ночи на краю.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
В. Гюго