Человек никогда не нарисует картину, превосходящую банальный узор инея на стекле или круги на воде в простой луже, когда идет дождь..

Человек никогда не сочинит музыку, которая станет совершеннее, чем пение птиц за окном или стон ветра в пустыне..
Человек никогда не напишет стихов более откровенных и трепетных, чем мягкий свет в глазах влюбленного мальчишки или дрожь пальцев умирающего старика.
Но мы все же создаём.
Может быть потому, что Любовь, одетая в наряд ярости или острой грусти, но всегда именно Любовь, закипая в сердце, застывая чёрной смолой в глубине глаз неминуемо ищет выхода, выплеска вовне, оседая на кончиках кистей, падая в разбросанные ноты, собирая в нас всё самое лучшее...
Аль Квотион (Запчасть Импровизации)