СТИХОВ я не пишу и.. не умею.. Но не писать я тоже не могу. И мыслей я дыханье не лелею, укладываю спешно их в строфу. Выходит что выходит, вроде"нЕчто". Слабинку в них даёт моя душа. И плачет, и тоскует... так сердечно, натянута надрывом, как струна. И..ночь проходит, вроде не заметно, оставив мне соблазн нырнуть ещё, в пучину чьих-то мыслей, за ответом, найти там "соль"-ли, сущность, существо. Понять, что значит сон и явь, и вечность, что времени диктует колесо? Что Этот мир? И где его конечность? Что, в складках памяти, весомее всего? 21.07.13г. Ольга Д.- Ж.

Мои же"нЕчто", без натуги, являют миру свою суть. Что я ослабила подпруги, читатель мой, не обессудь! Пегас крылат и неуместно, мне мысль свою в узде держать. Кому-то, может быть и лестно, стихи в мучениях рожать? Моя ж раб.лошадь - не Пегас, возьмёт всё то, чем не нагрузят. Не ждёт она крылатых фраз, фраз не отбросит, что конфузят. (или..мне Багажом поклажа будет) Ложатся мысли на возок всё чаще, больше, "груз не тянет". Обдумать бы, ещё ж разок. Беда.. вдруг мысль меня оставит? И.. снова, снова второпях, рождает мысли - Простодушие. Мы, в Этом мире, все в гостях. И кто подскажет: - Что, как лучше? 07.05.13г. Ольга Д.- Ж.

Ушла..Так тихо, удалилась. На поруганье иль на славу, оставив вам, чем я лечилась, то, чем душа жива по праву. На пике срывов и терзаний, когда кричать уже нет мочи и мысли плещутся речами, в реке молчанья, во тьму ночи. Рука скользит, неутомимо, по белой простыне тетрадной. Ложится стих неизгладимо, пролив бальзам душе отрадной. И стало легче, всё сказала, не вымолвив, в эфир, ни слова. Мысль записала, как читала её по душам одиночеств. Тут спору нет, да и не место. Всё, что огласке предала, то не поэзия, а тесто - сырым на откуп отдала. И не работалось над текстом, слов не терзала багажи, Себя назвав, сырым же тестом, Всё ж - не проникнулась ко лжи. 26.07.2006г. Ольга Д.- Ж.