Предыдущая публикация
А потом понял: а ведь верно, очень похоже. Только первая, юная, любовь — она как море бурное, штормовое, вроде «Девятого вала» Айвазовского. Всё бушует, всё бурлит, тебя туда-сюда как на волнах швыряет, кажется, что и жив-то не останешься. А зрелая любовь совсем другая. Как штиль. Ночь, лунная дорожка на воде, волны тихонько плещутся, точно ласковую песню поют. А ты смотришь вокруг и недоумеваешь: «Красота-то какая, Господи! И тишь, и благость… И как я раньше вообще мог жить-то вообще без этого?»
© Олег Рой "Дочки-матери, или каникулы в Атяшево" https://book24.ru/r/ckNve?erid=LjN8K2LCR
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев