Лежал, прикованный к постели,

Ни день, ни месяц, а года,
Он шевелился еле-еле,
И только думал без труда.
О прошлой жизни, о погоде,
И слушал ветер за окном,
Который тысячи мелодий,
Ночами пел ему и днём.
То завывал тоскливый ветер,
То посылал весёлый смех,
Рассказывал, что там на свете,
В окно бросая белый снег.
И затихали даже боли,
Он не стонал, дышал легко,
Летя за ветром в чистом поле,
Куда-то очень далеко.
Туда, где вьюги и метели,
Где жизнь ключом бурлит всегда,
Лежал, прикованный к постели,
Ни день, ни месяц, а года...