Вся наша жизнь пустая суетливость. Куда спешим, чего хотим от Бога? Что ценим мы – привычная фальшивость. Ведь всё равно у всех одна дорога.
Мы думали, от смерти есть ограда, Что там она, и нам не по пути. А смерть – она не там, она здесь, рядом. Лишь выжидала, чтобы подойти.
Как поздно к нам приходит осознанье Нелепых в жизни горестей, тревог, Когда Господь бросает испытанье, Когда земля уходит из-под ног.
Когда теряешь близкое навеки, Когда нет места всем былым страстям. Есть только смерть родного человека, Есть только боль, что рвёт нас по частям.
Как мало уделяем мы внимания Тому, кто рядом – мы всегда спешим. Один звонок, немного понимания. Ведь так легко, - но мы опять молчим.
Вернуть – хотя бы миг – и всё исправить. Мы слишком поздно каемся в грехах. И что теперь осталось? Только… память, Воспоминанья… и тоска в глазах.
Как дальше жить, - мы спраш...Ещё ****
Отцу посвящается
Вся наша жизнь пустая суетливость. Куда спешим, чего хотим от Бога? Что ценим мы – привычная фальшивость. Ведь всё равно у всех одна дорога.
Мы думали, от смерти есть ограда, Что там она, и нам не по пути. А смерть – она не там, она здесь, рядом. Лишь выжидала, чтобы подойти.
Как поздно к нам приходит осознанье Нелепых в жизни горестей, тревог, Когда Господь бросает испытанье, Когда земля уходит из-под ног.
Когда теряешь близкое навеки, Когда нет места всем былым страстям. Есть только смерть родного человека, Есть только боль, что рвёт нас по частям.
Как мало уделяем мы внимания Тому, кто рядом – мы всегда спешим. Один звонок, немного понимания. Ведь так легко, - но мы опять молчим.
Вернуть – хотя бы миг – и всё исправить. Мы слишком поздно каемся в грехах. И что теперь осталось? Только… память, Воспоминанья… и тоска в глазах.
Как дальше жить, - мы спрашиваем Бога. Как превозмочь отчаяние и боль? А Бог молчит, глядя с иконы строго. Нам не тягаться с собственной судьбой.
Нелепа жизнь в своих пустых пристрастьях. Нелепа смерть в своей глухой тоске. Лишь сердце разрывается на части, И отдаётся стук его в виске.
А сердце всё – одна сплошная рана. И боль его – как воспалённый нерв, Подобно извержению вулкана, Истачивает разум, словно червь.
Смерть так глупа в завидном постоянстве. Не избежать её расставленных сетей. Ей всё равно, что ты один в пространстве. С тобой есть боль – больнее всех смертей.
Всё пустота, в груди не отболело. Уже не в спешке мы идём вперёд. Воровка смерть свершила своё дело. Мы встретимся, чей следующий черёд?
Вся наша жизнь бесследно протекает. Мы гости в ней, домой дорога ждёт. Но почему, когда твой близкий умирает, Безжалостно боль сердце в клочья рвёт?
Комментарии 40
Отцу посвящается
Вся наша жизнь пустая суетливость.
Куда спешим, чего хотим от Бога?
Что ценим мы – привычная фальшивость.
Ведь всё равно у всех одна дорога.
Мы думали, от смерти есть ограда,
Что там она, и нам не по пути.
А смерть – она не там, она здесь, рядом.
Лишь выжидала, чтобы подойти.
Как поздно к нам приходит осознанье
Нелепых в жизни горестей, тревог,
Когда Господь бросает испытанье,
Когда земля уходит из-под ног.
Когда теряешь близкое навеки,
Когда нет места всем былым страстям.
Есть только смерть родного человека,
Есть только боль, что рвёт нас по частям.
Как мало уделяем мы внимания
Тому, кто рядом – мы всегда спешим.
Один звонок, немного понимания.
Ведь так легко, - но мы опять молчим.
Вернуть – хотя бы миг – и всё исправить.
Мы слишком поздно каемся в грехах.
И что теперь осталось? Только… память,
Воспоминанья… и тоска в глазах.
Как дальше жить, - мы спраш...Ещё ****
Отцу посвящается
Вся наша жизнь пустая суетливость.
Куда спешим, чего хотим от Бога?
Что ценим мы – привычная фальшивость.
Ведь всё равно у всех одна дорога.
Мы думали, от смерти есть ограда,
Что там она, и нам не по пути.
А смерть – она не там, она здесь, рядом.
Лишь выжидала, чтобы подойти.
Как поздно к нам приходит осознанье
Нелепых в жизни горестей, тревог,
Когда Господь бросает испытанье,
Когда земля уходит из-под ног.
Когда теряешь близкое навеки,
Когда нет места всем былым страстям.
Есть только смерть родного человека,
Есть только боль, что рвёт нас по частям.
Как мало уделяем мы внимания
Тому, кто рядом – мы всегда спешим.
Один звонок, немного понимания.
Ведь так легко, - но мы опять молчим.
Вернуть – хотя бы миг – и всё исправить.
Мы слишком поздно каемся в грехах.
И что теперь осталось? Только… память,
Воспоминанья… и тоска в глазах.
Как дальше жить, - мы спрашиваем Бога.
Как превозмочь отчаяние и боль?
А Бог молчит, глядя с иконы строго.
Нам не тягаться с собственной судьбой.
Нелепа жизнь в своих пустых пристрастьях.
Нелепа смерть в своей глухой тоске.
Лишь сердце разрывается на части,
И отдаётся стук его в виске.
А сердце всё – одна сплошная рана.
И боль его – как воспалённый нерв,
Подобно извержению вулкана,
Истачивает разум, словно червь.
Смерть так глупа в завидном постоянстве.
Не избежать её расставленных сетей.
Ей всё равно, что ты один в пространстве.
С тобой есть боль – больнее всех смертей.
Всё пустота, в груди не отболело.
Уже не в спешке мы идём вперёд.
Воровка смерть свершила своё дело.
Мы встретимся, чей следующий черёд?
Вся наша жизнь бесследно протекает.
Мы гости в ней, домой дорога ждёт.
Но почему, когда твой близкий умирает,
Безжалостно боль сердце в клочья рвёт?