Мне плевать.

Мне плевать, что наутро похмелье,
Разорвёт мою бедную грудь.
В этом городе лжи и веселья,
Я нашёл свой последний приют.
Пусть твердят, что я пьяница горький,
Что талант свой в вине утопил.
Но в глазах этих женщин неброских,
Я хоть раз настоящим побыл.
Пусть твердят мне про них и упавших,
Что несут вездесущий свой грех,
Только я вот встречал настоящих,
После сладких и тёплых утех.
И пусть шепчут, что совесть забыта,
Про загубленный разум и стыд,
А в объятьях душа вся открыта,
В разговорах немного саднит.
А с наружи лишь чёткость оправы,
И в внутри, может, зелья дурман.
Падшей девой сегодня отравлен,
Безнадёжный поэт-хулиган.
Пусть клеймят за порочные связи,
За беспутную жизнь, куражи.
А стихи? Что стихи? Всё из грязи,
Или в пьяные дни миражи.
Сергей Бессонов
15.05.25