Слова больнее, чем змеи укус,
Слова сильнее, чем удар кинжала.
Холодные и горькие на вкус
Слова содержат яд...
Слова имеют жало...
Слова толкают к краю, к паранойе,
Впиваются иголками под ногти,
Слова всегда цепляют за больное,
У слов хороший нюх…
У слов большие когти...
Слова сковали крепче, чем ледник;
Слова испепеляют душу в горне,
Душа похожа на большой парник –
Слова как семена…
Слова пускают корни…
Слова витают на подобье духов,
У слов есть опыт разрушений многолетний
В созданьи почвы домыслов и слухов…
Слова бросают тень и
порождают сплетни…
Слова изменчивы, как ветер перемен -
Значенье разно, хоть звучание похоже,
Слова даются, забираются взамен…
Слова меняю
Спасибо не подавшим
мне рукИ,
когда тянуло вниз болото
разочарований, безысходности, тоски.
Спасибо не услышавшим меня,
когда сама себе помочь
я не могла.
Не отозвавшимся на SOS,
воспринимавшим не всерьёз,
сбежавшим от меня разбитой.
Предавшим,
улыбаясь ядовито.
Спасибо, что исчезли сами,
Уверенно, неслышными шагами.
Освободив пространство лучшим,
кто верит, любит,
и узнАет как дела,
ну так, на всякий
случай.
Спасибо тем, кто не помог,
когда земля вдруг уходила
из-под ног.
Спасибо вам -
я становлюсь сильнее.
Спаси вас Бог.
Автор: Анастасия Ло.
Молодые, не смейтесь над Старостью – вы не знаете ЧТО это значит.
Не прочувствовав малой малости, не поймёте о чем она плачет.
О чем плачет она на скамейке, вытирая скупые слёзы,
она плачет совсем не от радости, прислонясь к одинокой берёзе.
Она плачет о том, что было в давным-да’вно прошедшие годы,
она плачет совсем не от старости и не слякотно-грязной погоды.
Она плачет от тех болезней, что теперь ей подруги ночные,
она плачет от дум безрадостных - дети выросли – стали чужие…
Ни письма, ни звонка, ни весточки…
Лишь приснится ей сон мимолетный:
как была она миленькой девушкой
с косой длинною и черноокой.
Как смеялась и пела от счастья, и с подругами в классы играла,
а когда приходили
Отпускаю обиду - пусть летит с облаками
Далеко-далеко… В край, неведомый мне…
Из груди выпускаю. Не стоять между нами
Ей теперь никогда… Разве, только во сне…
Но и сон прогоняю! Руки вымою с мылом,
Окуну свою душу в другой аромат,
Прикажу ей молчать, чтобы больше не ныла,
Не страдала от боли, не ждала серенад.
Аромат будет новым. Ей понравится жить в нем -
Консервация… Вакуум… Анабиоз...
Автоклав закрываю: все, теперь не вдвоем мы,
Пьеса сыграна… Занавес… Апофеоз…
Отпустила обиду - и вдруг стала иная…
Без души непривычно. Тоскливо. Темно…
Нет любви и тревоги, нет ада, нет рая…
Пусто стало так жить… Но… Теперь все равно…
Не хочется из дома уезжать.
Устала? Или может я болею?
Не хочется ни спорить, ни кричать.
Да что со мной? Наверное старею.
***
Не верю слухам. Не берусь судить.
Чужое горе ближе и больнее.
Не слушаю советы — как мне жить.
И что со мной? Похоже, я мудрею.
***
Я стала понимать, когда мне лгут.
Не придаю значения проступкам.
Не жгу мосты, когда вокруг все жгут.
И знаю точно — счастье очень хрупко!
***
Сбылись мечты. Но хочется мечтать.
И каждый день чтоб дольше и светлее.
Друзей любить, но в гости их не звать.
Так что со мной? Я всё-таки старею.