🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹
Здравствуйте! Меня зовут Виктория, и я случайно узнала о Вашем музее. Я хотела бы рассказать Вам историю, которая, может быть, будет вам интересна.
Около 15 лет я являюсь участницей фольклорно-этнографического ансамбля "Пересек" (Томск). Наш руководитель - Аржаникова Марина Владимировна - в 90х гг. и позднее активно ездила в экспедиции по деревням и сёлам Томской области. Там она записывала песни, пляски старожилов и переселенцев. Была она и в с. Белый Яр. Она записала там одну удивительную песню. Надо сказать, что за 15 лет я успела спеть (я как-то посчитала) около 600 песен, но эта для меня - особенная. Может быть, потому, что частенько перед тем, как ее петь, Марина Владимировна рассказывала эту историю... Я высылаю Вам этот рассказ (история, записанная тогда в Белом Яру, опубликована в книге рассказов Марины Владимировны).
СЕВЕРНЫЙ ВЕТЕР
... И было три дома.
Дом первый.
Пахнет новой клеёнкой, и дед, в подтяжках, навытяжку, волнуется - городские приехали! Бабушка в халате, мягкая как тесто - суетится, предлагает сесть. Дед исчез и вышел из комнаты с письмами - это были поздравления, ко дню Победы, к 23 февраля, от губернатора и даже от президента. Розовела рядом, гордилась бабушка. Учителя. Интеллигенция. А что дети? Чайничка- то даже не купили... Лавки, пара табуретов, шифоньер без зеркала. Зелёный старый чайник. Из ссыльных. Говорить не хотят, конверты из рук не выпускают, все показывают.
И глаза стариков. Они дарят нам два тканых пояса, зелёный и розовый, а мы обещаем прислать фотографии. Если честно, память ничего больше не захотела сохранять, кроме этой жутчайшей нищеты и писем от сильных мира сего, они были очень милые, эти старики, песен не пели, волновались, и руки натруженные, хоть и интеллигенция.
Фотографии мы не прислали, закрутились в суете городской...
Дом второй.
Я продралась сквозь подсолнухи, подтолкнула тяжелую дверь, она сидела на кровати, ждала. Вокруг было её царство, мягкое, яркое, даже аляповатое, как георгин, из штор, шторочек, занавесок, лебединых ковриков на стене, и вязаных старушечьих половичков.
И она позвала, - "садись, касата", - сказала. И так и звала меня далее, "касата, касата моя".. И я села, и провалилась, рядом с ней, в пухлую бабушкину перину...
Она была похожа на старую, уставшую птицу, вся в сером-черном, руки на коленях не находили места без работы, блуждая по фартуку... Думаю, уже почти ничего не видела - один глаз был прикрыт веком, второй тронут, увы, старческими изменениями. Маленькое худенькое птичье личико, покорное, все в мелких, как в сетке, морщинках. Скажу честно, я даже испугалась, этой старости, как пугается её молодость. И не знала, растерялась, не зная - как начать и с чего... Но она мне помогла:
- Иль спросить че, касата моя, хочешь?
И она заговорила.
Я видела, как морщинки её выпрямились, и разошлись лучиками, запрыгали, весёлые, глаза раскрылись, засияли блеском, особенным, молодым, мурашки побежали по всему моему телу - передо мной сидела красавица, с прямой выгнутой спиной, с гладким лицом и сияющими глазами, красивый голос её уже тянул песню, вечёрочную, старинные слова были вплетены в неё, как яркие ленты в косу, яркий цветной сарафан кружил, подавал боками и она поводила им, как хвостом, держа в одной руке конец подола...
- Я ведь смелая была, касата.. Если парень- то грубит да неловко изъясняется, я ведь пропою такую ему - на вечёрку глаз не покажет. Только рано, касата моя, вечёрки-то мои закончились, улыбается она - погрузили нас всех на баржу, да увезли, да в снег и выкинули.. И с собой-то ничего, одно платье на мне и было, братишек и сестрёнок рук не хватало держать, а у их ручонки-то холодные, так по очереди, золюнушки мои и уходили... Хороводы-то мои закончились. Не успела напеться-то, касата... А ведь помню на лужочке-то за рученьки возьмёмся с подружками и "кружка" ходим, поем, касата... Така судьба, выпала, видно, Богу угодно было...
На белёной стенке портреты.
- А мужа-то своего, я уже тута встретила, любила я его, ненагляду маево, и он меня, мы, касата, жалели друг друга... Всю жизнь жались к друг другу, все согреться не могли, касата... Скучала, как не стало его, до сих пор, касата, разговариваю, с ним, да Боженьку прошу, чтоб грехи-то его простил. Она держит меня за обе руки, и руки у неё как карта, а на них реки, и дороги, и сама судьба нарисована...
Я уходила, и в голове у меня горело, жар был в голове..
До сих пор как вспоминаю - жар.
На веранде сушили чеснок, его было много, и всего было много, того, чему и полагается быть на веранде в июле месяце - лук, кабачки, нитки грибов на окнах...
Людей тоже было много, видимо, гости приехали, с соседской деревни, или с центра, наверное, дети, племянники; видно было, что в доме достаток, красивая, совсем недеревенская люстра украшала большую светлую горницу, по креслам дремали кошки. Бабушка тоже оказалась какой-то совсем молодой, и одета была в веселенький ситцевый халатик. Так на веранде и сели, укропчик прямо в нос упёрся, то и дело выглядывали дети, смешливые, любопытные, забегали, убегали, хотели посмотреть на гостей из города.
Было весело, мне казалась - сейчас и частушка зазвучит, но бабушка вручила нам по огурцу:
- А что рассказывать-то? - погрустнела она...
И эту историю, я запомнила на всю жизнь, рассказана она было буднично, ну было и было (чего ворошить?), как будто что- то упрятанное в коробочке, на донышке, куда чужим нос совать не пристало...
- Ну посадили всех, набили баржу - то, всех, детей и стариков, кто в чем был, да повезли, поплыли, значит, а ночью-то темно, причалили да и оставили, в лесу, узелочек только и успели завязать, хоть крупы немножко прихватили с собой.. У нас восемь детей было, ямки повыкапывали - да детишек туда, от снега да ветра... Так по очереди и умирали, в первую неделю и начали умирать, октябрь на дворе, снег ужо, кто ж выживет? Сестра-то шишку нашла, да так и умерла, с шишкой во рту и нашли ее, торопилась, видать ела..
Она спела нам песню.
За лесом солнца просияло
Там чёрнай ворон пролетал
Слеза на грудь мою упала
Последний раз сказал прощай
Прощайте, девушки-красотки
Прощайте вся моя семья
Благослови меня родная
Быть может еду навсегда
Быть может, меткая винтовка
Из-за угла сразит меня
Быть может, шашка - лиходейка
Разрубит череп у меня https://mp3mn.net/t/17822316061271512825-%D0%BF%D0%B5%D1%80%D0%B5%D1%81%D0%B5%D0%BA_%D0%B7%D0%B0_%D0%BB%D0%B5%D1%81%D0%BE%D0%BC_%D1%81%D0%BE%D0%BB%D0%BD%D1%86%D0%B5_%D0%BF%D1%80%D0%BE%D1%81%D0%B8%D1%8F%D0%BB%D0%BE_%D1%81_%D0%B1%D0%B5%D0%BB%D1%8B%D0%B9_%D1%8F%D1%80_%D0%B2%D0%B5%D1%80%D1%85%D0%BD%D0%B5%D0%BA%D0%B5%D1%82%D1%81%D0%BA%D0%B8%D0%B9_%D1%80_%D0%BD_%D1%82%D0%BE%D0%BC%D1%81%D0%BA%D0%B0%D1%8F_%D0%BE%D0%B1%D0%BB/ И уже внучки забирались к ней на колени, и теребили, чего- то просили шепотом, поглядывая на нас, и из нарядной горницы выглядывали удивлённые племянники. Может, они и не слышали этих бабушкиных песен.
Угостили нас самогоном, огурчиками малосольными, было шумно, и хорошо на душе, потому что бабушку любили.
Возвращались мы поздно. Река шумно поплескивала, и казалось, сердилась.
Провожал нас северный ветер.
(Аржаникова М.В., руководитель фольклорно-этнографического ансамбля "Пересек", г. Томск)
Виктория
Я просто хотела написать Вам, что эта история бесконечно меня тронула тогда, когда мне было 25 лет и я пришла в ансамбль. Трогает она меня и сейчас. И не только меня!
Сейчас у меня уже свой детско-подростковый фольклорный ансамбль, я рассказываю детям эту историю.
🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹 https://youtu.be/ubfEgIQ9m0s?si=Ol10xs8GrTguv1uA
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев