Писал красивые стихи... цветы дарил...
То нежно целовал ей (виртуально) руки,
То о Любви ей томно говорил...
То просто исчезал... не объяснив причины,
Вернее - БЫЛ в сети, но просто не писал...
То появлялся снова, роковой мужчина,
И колкие слова небрежно ей бросал...
Она его капризы молча все сносила,
На колкости его никак не отвечала...
А просто его в "черный список" поместила...
Хотя душа её страдала и скучала...
Он это даже и не мог предположить,
Ну как же так! Она ж его любила!
Вдруг оказалось, что Он без неё не может жить,
Как будто бы она его приворожила.
С него слетела сразу показная спесь,
Теперь играть уже ни перед кем не надо.
И как-то сник , и даже съежился он весь...
Ушли куда-то удаль и бравада.
Ах, если б можно было все вернуть опять!..
Каким бы был он любящим и нежным...
Он больше бы не стал с ней так играть,
И не старался быть холодным и небрежным...
Пришла расплата видимо не зря,
За то, что грубо ей поранил душу...
И изменить, как видно, ничего уже нельзя...
Свою любовь.. он сам... своей рукой разрушил...(интернет)

Из раздумий танцующей осени,

Вспыхнут свечи берёз,

Осыпая листву на ковёр

Наших дней, что судьба

Вышивает, как прежде вопросами,

Исчеркав нам ладони

Тропинками странствий и грёз.

Вспомню даль из дорог

Незабудок рассветное кружево,

Вкус смородины спелой

В горячих ладонях твоих,

И зовущий напев колоколен,

Ветрами простуженных,

И дыхание лета одно,

Как и жизнь на двоих.

Не забыть тихий плёс

И рассыпанных звёзд отражение

Плеск весла в серебре,

Что разлито небесной рекой,

И зовущего чувства

И осени поздней томление,

Что упало звездой

В улыбнувшемся нам сентябре.

Русь моя, ты как мать,

Как сестра, как жена и любовница;

Всё с тобой, что постиг,

Без тебя, как в бредовом хмелю,

Голос твой и в душе

И на сердце – Небесная звонница,

Пусть влюблялся в других,

Но с тобою судьбу разделю.

Виктор Тищенко

То успокоится, то снова встрепенётся,

То мечется, как ласточка в силках.

Пытается в тиши найти слова

О нежности, любви и о разлуке,

Когда ещё нет музыки, но звуки

Тревожат сердце. Кругом голова…

Нашла… И, тут же, плавно, как ручей,

Слова ложатся в маленькие фразы.

Стих обретает смысл, но не сразу,

И вот слова становятся смелей…

Вся ненависть, вся боль, вся красота,

Вся ярость, страсть и то, как сердце бьётся,

Точней всего в стихах передаётся.

Без них — душе б осталась маета…

Кричи от боли и от счастья пой,

Ни напоказ, но лишь для тех, кто слышит,

Как строчка наполняется душой,

Кто музыкой стиха живёт и дышит…

© Алена Глазова  

Мир, поделенный надвое, хрупок, как карточный домик

Что-то мы потеряли среди поэтических хроник...

Что-то важное, целое, вдруг поделилось на два...

И умножилась надвое тут же тоска тишины -

Математика глупой потери проста до смешного...

Что рождалось, как слово - навеки останется словом,

Воробьём, мной не пойманным в сети пришедшей весны.

Отпустили любовь, а она не спешит уходить,

Наделённая нашим с тобой бесконечным упрямством.

И стоит у дверей с необычным для нас постоянством -

Не даёт разорвать между нашими душами нить.

И горит беспокойным огнём, как свеча на ветру,

Словно просит, чтоб мы сберегли это нежное пламя,

Чтоб спасли, защитили, от боли укрыли руками...

Мне соврать "мы чужие"? Прости, я тебе не совру,

И разлука приравнена истиной будет к нулю -

Единением двух самых близких друг другу молчаний.

И не будет ни слёз, ни признаний и ни обещаний -

Обесценено слово. Всё сказано сердцем... Люблю.

Неждана Юрьева

Где-то бродят по свету друг друга, не зная,

И живут, и страдают, и любят кого-то,

Держат за руки тех, кто им вовсе не нужен.

И идут вслед за кем-то, совсем не за этим,

Рядом с тем, кто случайный им в жизни попутчик,

Говорят им слова, обнимают за плечи,

Может, стерпится-слюбится? Кто его знает.

И разводит судьба тех, кто вместе быть должен,

И в том нет их вины, что всё так происходит,

Просто жизнь развела их дороги навечно,

Просто выпало так, что они разминулись,

Что сердца их попали в случайные сети,

Что глаза не заметили тех, кто им нужен,

Что согрели нечаянно чьи-то ладони,

Так замёрзшие в каверзах жизненной стужи.

Как открыть им глаза, как порвать эти сети?

Как вернуть этот шанс, что был ими упущен?

Но никто им на этот вопрос не ответит,

Так, как сам за себя каждый в жизни в ответе.

И живут на земле разделённые души,

Где-то бродят по свету друг друга, не зная,

Просто выпало так, что они разминулись,

Просто выбор судьбы оказался случаен.

© Терёхин Владимир  

А позволь пожелать тебе счастья!

Пусть без повода, но… от души.

Чаще таять в любимых объятьях,

и безумно счастливой… грешить,

ощущая себя самой лучшей

и желанной и самой родной…

А ещё — быть, как в сказке, везучей,

доброй, нежной… — самою собой.

Пожелаю тебе я покоя:

чтоб не маялась,  молча, душа...

В этой жизни не будет такого -

чтоб всё время была хороша.

И не все в ней прямые дороги:

где-то в гору, а где — под уклон...

Не губи своё сердце тревогой:

«ВСЁ ПРОЙДЁТ!» — как сказал Соломон. Будь здорова, всегда позитивна —пусть улыбка сияет всегда! Ты — любима и очень красива…

а года твои — так… — ерунда!!!

Как старик прощение просил.

Он буханку хлебушка обидел

Тем, что вдруг на землю уронил.

Перед нею встал он на колено,

В пополам согнувшись, кое-как.

Сор стряхнул с горбушки… Неумело

На себя навесил крестный знак.

«Ты прости меня краюха хлеба,

Я неловким стал на склоне лет.

Станет пусть свидетелем синь неба,

Ничего важней тебя здесь нет.

Ты была наградой хлеборобу,

Утешеньем путнику была.

За тебя молитвы слали Богу,

И вершили ратные дела.

А ещё я вспоминаю детство,

Трудные военные года.

Горе, что досталось нам в наследство

И плохая, скудная еда.

И мальцам, как пряники, как сладость

Выдавался маленький кусок

Хлеба чёрного — простая радость…

Разве кто на землю бросить мог?"

Постоял ещё старик немного,

И куда-то вдаль побрёл один.

Помните о хлебе, ради Бога,

С ним народ вовек непобедим.

© Сергей Антонов

Романтики - святая каста...

Секрет - на кончике смычка
В смешенье всех возможных «Здравствуй»
С недолговечными «Пока»...
Ждут от других простой улыбки,
Не верят в длительность обид,
Для них всегда играет скрипка...
Хотя для прочих мир молчит.
Для них короче расстоянья,
Им ярче неба бирюза,
Их не пугают ожиданье
И чёрных будней полоса.
Идеалисты и фантасты,
С завидным трепетом к мечтам,
Всё видят чаще на контрастах,
И серость шлют ко всем чертям.
Они, как дети чувств и света,
Для них и факт – не аргумент...
Ведь если есть футляр, то где-то
Лежит и нужный инструмент...
Не важно, небыли иль были,
Ассоли, Грэи, паруса…
              Чему бы грабли не учили,    
                            А сердце верит в чудеса...

А стрелки бегут... а годы летят...

Всё меньше их нам остаётся...

Ты время уже не воротишь назад,

И прошлое к нам не вернётся.

У жизни во всём законы свои,

И мы их не можем исправить...

Ну разве что нам она сохранит

Все файлы в архиве "На память".

Потом сколько хочешь их можно листать,

Там будет всё так, как когда-то...  

Но нам ничего не дадут исправлять:

Ни время, ни действо, ни дату...

А стрелки бегут всё быстрей и быстрей,

И жизнь утекает сквозь пальцы...

Какой толк, что стали умней и мудрей?! -

За временем нам не угнаться...

И кто-то уже не напишет тебе,

И не созвонится однажды...

Скажите любимым сегодня и здесь

Всё то, что считаете важным...

Я не буду считать... сколько у лета                                           осталось часов, минуток,
Сколько до осени/счастья  лет/суток..
Я не буду считать сколько до Нового года,
И прогнозы читать про погоду..
Сколько б ни было - все мои...
И погожие и не очень дни...
Я умею любить то, что имею..
И дожди, и туманы, и жару, и метели...
Не зависеть от всего, что не «помещается» в сердце..
И накопленным «хорошо» греться...
Сортируйте: что радует - ставим на видное место..
От хлама очищаем память (чтоб душе не было тесно).
Радуемся осени, кто придумал все эти сплины?
Жизнь хороша, если вы выбираете «цвет картины».
Чёрный квадрат? Яркие акварели?
Выбирайте тон, о котором и думать не смели!
Огненный, яркий, пропитанный жизнью!
И в топку все эти «до» осени/счастья числа..
Каждый день - это ваш день, поймите!!!
Плечи расправьте, голову поднимите..
Цедите янтарь вечерних закатов..
И не думайте про «когда-то».